Las manos como palomas

Violeta

2011-09-04T01:59:00.003-03:00

El corazón rebosado de flores de colores, de pasado color sepia, de lágrimas de familia. De raíces. Las raíces. Nuestras raíces. Las raíces del tiempo.

Violeta se fue a los cielos es una película. Una simple película bastante bien hecha. Con una fotografía a ratos notable. Quizás un poco estática para algunos, pero suficientemente emotiva para mí. Yo no sé si fue la película o el sentido que tuvo la película en mi corazón rebosado de flores de campo, que lloré durante toda la película desde que Violeta toma su bombo y comenzó a cantar con una fuerza indomable: Arriba quemando el sol.

Yo no quiero hablar en estas letras digitales de la notabilidad de la película, de las actuaciones (que por cierto, a mi juicio son bastante buenas), ni del tiempo ni de nada de crítica de arte. Yo quiero hablar de las raíces. De las raíces de un pueblo, de las raíces de una familia. Quiero hablar de la vida, de la genialidad, de la muerte. De nosotros, de uno, de la historia.

Para mí ver a Violeta "respirando" de alguna forma, me hizo regresar en el tiempo. En mí tiempo, y en el tiempo de mi familia. Ver como Violeta viajó kilómetros tratando de rescatar los sonidos de un pueblo que poco a poco estaba siendo carcomido por una modernidad (lenta pero) segura. Fue hasta los lugares más recónditos, con una guitarra de palo, unas hojas en blanco que se iban llenando de a poco y un lápiz para plasmar sonidos y letras. Se adentró en las venas abiertas de nuestro Chile. De su historia, de su música, porque la historia de Chile también está en su música. En su forma de cantar a lo profano y a lo divino. A los niños muertos que esperan sentados en una silla para volar pronto. A los ancianos que se sientan a las afueras de su casa con un mate mientras cuentan la historia de su familia, de su vida, de la tierra.

Admiro aquella entereza que tuvo para sufrir lo que sufrió, para ser quién fue. Para luchar, para crear. Dios, para crear. Aprendió como pudo, intentó todo lo que pudo. Escribía, cantaba, tocaba un sin fin de instrumentos, pintaba, bordaba arpilleras, vivía el arte a concho. Lo vivió hasta más no poder. Y yo me pregunto ¿dónde está aquel germen maravilloso de la genialidad? De la lucha, del vivir sin miedo e intentar, intentar hasta más no poder. De aprender mirando, intentado, estudiando, pero siendo libre, tan libre, tan inmensamente libre como ella lo fue.

Cuando recordé a Violeta (con la película) recordé un sentimiento antiguo dentro de mi corazón. La necesidad de saber quién soy, de saber de qué estoy hecha, de mis raíces. De saber de mis abuelos, y de sus abuelos, y de los abuelos de sus abuelos. De saber cómo llegaron a ser quiénes eran para que yo fuera lo que soy. Para saber de dónde vengo. Tengo la necesidad. Y con esto me vinieron vagos recuerdos de historias que me han contado, pero tan solo son pequeñas gotas de raíces, porque nadie me ha contado nada más, porque nadie me ha ayudado a entender(me).

La bisabuela de mi padre que siempre andaba con un ramillete de albahaca sobre la oreja. ¿Para qué, por qué? ¿Será para protección? También se me ha contado que Amelia, la bisabuela de mi padre, tocaba la guitarra como los dioses, y cantaba siempre una cueca llamada: La cueca larga. ¿Y dónde está? ¿Quién la sabe? ¿Quién me la puede enseñar?

Tengo tantas preguntas. La gente muchas veces no tiene la necesidad de saber de sus raíces. O quizás no quiere, o ya lo sabe y no siente la falta de sabor como yo la siento. Yo quiero saber, conocer, saber quiénes fueron los que me dieron de su sangre. Si mi tatarabuela Amelia tocaba la guitarra y cantaba quizás por ella me viene la necesidad de la música, o por mi abuelo que estuvo a punto de irse a Italia por su voz, o quizá porque alguno de los bisabuelos míos qué sé yo, leía incansablemente, salimos todos medios "letrados". Quiero saber cómo era vivir allá en Pichilemu, en Quinta, en Chillán. Cómo era vivir en el campo en esos tiempos. Qué significaba una guitarra, la música, las historias, la necesidad de contar/cantar. Quiero saber, quiero rasgarme la piel y meterme la tierra por las venas para comprender. Para comprender esta necesidad de mi corazón por saber. Siento que Violeta exploró todas sus raíces, se metió profundo profundo, muy profundo dentro de ella y dentro de la tierra chilena. Ella siguió a su corazón, al sabor del maqui, a la necesidad de crear. Y que belleza que la tecnología aún era muy precaria entonces porque no absorbía al cerebro como lo hace hoy en día. La gente salía al campo a trabajar sí, pero también a vivir con la naturaleza, o, si se vivía en la ciudad, la gente, los niños salían a jugar afuera, con los otros niños del barrio. Y estábamos así, enfrente del otro ser humano, conociendo al otro ser, a nosotros mismos.

La admiro, admiro a la real Violeta, a la Violeta que luchó, sí luchó, a pesar del suicidio luchó suficiente, lo suficiente para ser quién siempre será. Encuentro que la libertad que tuvo (que ella eligió, que ella peleó por conseguir) la ayudó mucho para convertirse en la "genia" que fue/es. Porque vive, vive para siempre en la música, en la plástica, en las letras, en las raíces de la tierra chilena.

Imaginería

2011-05-31T21:32:00.003-04:00

Me imagino en una casona grande a las afueras de algún pueblo perdido entre las montañas y el mar. Me imagino dentro de los baños árabes, con esas aguas deliciosas cubriendo mi piel dolida. Me imagino con los cabellos al viento, caminando sola, sin miedo a aquella soledad, sin miedo a nada, caminando por bosques perdidos entre las tierras de Irlanda. Me imagino bailando con esa fuerza del duende de flamenco, taconeando en un tablao, sintiendo el calor y la fuerza que sale dentro de uno cuando nos encontramos con nuestra verdadero yo que sale chorreando porque siente que la música le hiere las fibras de la piel, porque siente que todo se le desgarra, porque quiere sentir, porque quiere perderse en esa vorágine de sentidos.

Quiero sentir eso, quiero que la música me posea del tal manera que el duende juegue con mis extremidades y me haga bailar de una manera como uno nunca lo hubiera imaginado... He encontrado en el flamenco cosas que no había encontrado nunca. Debo decir que soy una simple principiante, que sé poco, que tengo mucho que mejorar, que apenas sé un par de taconeos y algunos movimientos de brazos, sé poco... Pero a pesar de ello, de mi pocos conocimientos, al aprender, al escuchar la música flamenca, al hacer los "pasos" siento que hay un mundo recóndito que espera por ser conocido, que espera por ser asido por mí, que espera por ser parte de mi alma y de mi cuerpo. Siento que quiero conquistar un mundo perdido pero me faltan herramientas. Me gustaría tener toda la resistencia del mundo, una botella de vidrio eterna, llena de agua, unos zapatos resistentes para cualquier percance, un vestido aflamencao tan negro como la noche o como el azul profundo del mar, me gustaría tener las alhajas correspondientes en mis cabellos o con mi cuerpo, una flor de azahar siempre floreciendo en mi coronilla, o una peineta de plata coronando mis pensamientos. Quisiera estar así, engalanada con todo el peso de la historia de aquellas tierras andaluces, quisiera vestir así, día y noche, y bailar flamenco todos los días, bajo la luna eterna reflejándose en el río Guadalquivir... Quisiera aprender todos los santos días moros... Y ensayar y ensayar, y aprender, y errar para poder mejorar... Y luego de una danza que nazca de las entrañas, con toda la pasión y la muerte de un mundo recobrado, luego de que el duende haya jugado todo lo posible y quiera irse a descansar, bebería de mi botella de agua, de vidrio eterno, y comenzaría a cantar con los sonidos de aquella andalucía viva, latente, vibrante. En el palacio de los Nazaríes, o en el Generalife... En los jardines de los reyes moros expulsados... Y luego de cantar hasta que mi alma esté completa en el cielo, hasta que mi voz se haya convertido en espíritu y luego en cuerpo, y luego en miles de naranjales y de rosas, y de jazmines, luego de eso, cerraría mis ojos bajo la luna, para descansar.

Soleá

Extracto de la "Teoría y juego del duende" F.G.L

2011-05-09T10:01:00.002-04:00

"[...]De modo sencillo, con el registro que en mi voz poética no tiene luces de maderas, ni recodos de cicuta, ni ovejas que de pronto son cuchillos de ironías, voy a ver si puedo daros una sencilla lección sobre el espíritu oculto de la dolorida España.

El que está en la piel de toro extendida entre los Júcar, Guadalete, Sil o Pisuerga (no quiero citar a los caudales junto a las ondas color melena de león que agita el Plata), oye decir con medida frecuencia: "Esto tiene mucho duende". Manuel Torres, gran artista del pueblo andaluz, decía a uno que cantaba: "Tú tienes voz, tú sabes los estilos, pero no triunfaras nunca, porque tú no tienes duende".

En toda Andalucía, roca de Jaén y caracola de Cádiz, la gente habla constantemente del duende y lo descubre en cuanto sale con instinto eficaz. El maravilloso cantaor El Lebrijano, creador de la Debla, decía: "Los días que yo canto con duende no hay quien pueda conmigo"; la vieja bailarina gitana La Malena exclamó un día oyendo tocar a Brailowsky un fragmento de Bach: "¡Ole! ¡Eso tiene duende!", y estuvo aburrida con Gluck y con Brahms y con Darius Milhaud. Y Manuel Torres, el hombre de mayor cultura en la sangre que he conocido, dijo, escuchando al propio Falla su Nocturno del Generalife, esta espléndida frase: "Todo lo que tiene sonidos negros tiene duende". Y no hay verdad más grande.

Estos sonidos negros son el misterio, las raíces que se clavan en el limo que todos conocemos, que todos ignoramos, pero de donde nos llega lo que es sustancial en el arte. Sonidos negros dijo el hombre popular de España y coincidió con Goethe, que hace la definición del duende al hablar de Paganini, diciendo: "Poder misterioso que todos sienten y que ningún filósofo explica".

Así, pues, el duende es un poder y no un obrar, es un luchar y no un pensar. Yo he oído decir a un viejo maestro guitarrista: "El duende no está en la garganta; el duende sube por dentro desde la planta de los pies". Es decir, no es cuestión de facultad, sino de verdadero estilo vivo; es decir, de sangre; es decir, de viejísima cultura, de creación en acto.

Este "poder misterioso que todos sienten y que ningún filósofo explica" es, en suma, el espíritu de la sierra, el mismo duende que abrazó el corazón de Nietzsche, que lo buscaba en sus formas exteriores sobre el puente Rialto o en la música de Bizet, sin encontrarlo y sin saber que el duende que él perseguía había saltado de los misteriosos griegos a las bailarinas de Cádiz o al dionisíaco grito degollado de la siguiriya de Silverio.

Así, pues, no quiero que nadie confunda al duende con el demonio teológico de la duda, al que Lutero, con un sentimiento báquico, le arrojó un frasco de tinta en Nuremberg, ni con el diablo católico, destructor y poco inteligente, que se disfraza de perra para entrar en los conventos, ni con el mono parlante que lleva el truchimán de Cervantes, en la comedia de los celos y las selvas de Andalucía.

No. El duende de que hablo, oscuro y estremecido, es descendiente de aquel alegrísimo demonio de Sócrates, mármol y sal que lo arañó indignado el día en que tomó la cicuta, y del otro melancólico demonillo de Descartes, pequeño como almendra verde, que, harto de círculos y líneas, salió por los canales para oír cantar a los marineros borrachos.

Todo hombre, todo artista llamará Nietzsche, cada escala que sube en la torre de su perfección es a costa de la lucha que sostiene con un duende, no con un ángel, como se ha dicho, ni con su musa. Es preciso hacer esa distinción fundamental para la raíz de la obra.

El ángel guía y regala como San Rafael, defiende y evita como San Miguel, y previene como San Gabriel.

El ángel deslumbra, pero vuela sobre la cabeza del hombre, está por encima, derrama su gracia, y el hombre, sin ningún esfuerzo, realiza su obra o su simpatía o su danza. El ángel del camino de Damasco y el que entró por las rendijas del balconcillo de Asís, o el que sigue los pasos de Enrique Susson, ordena y no hay modo de oponerse a sus luces, porque agita sus alas de acero en el ambiente del predestinado.

La musa dicta, y, en algunas ocasiones, sopla. Puede relativamente poco, porque ya está lejana y tan cansada (yo la he visto dos veces), que tuve que ponerle medio corazón de mármol. Los poetas de musa oyen voces y no saben dónde, pero son de la musa que los alienta y a veces se los merienda. Como en el caso de Apollinaire, gran poeta destruido por la horrible musa con que lo pintó el divino angélico Rousseau. La musa despierta la inteligencia, trae paisaje de columnas y falso sabor de laureles, y la inteligencia es muchas veces la enemiga de la poesía, porque imita demasiado, porque eleva al poeta en un bono de agudas aristas y le hace olvidar que de pronto se lo pueden comer las hormigas o le puede caer en la cabeza una gran langosta de arsénico, contra la cual no pueden las musas que hay en los monóculos o en la rosa de tibia laca del pequeño salón.

Ángel y musa vienen de fuera; el ángel da luces y la musa da formas (Hesíodo aprendió de ellas). Pan de oro o pliegue de túnicas, el poeta recibe normas en su bosquecillo de laureles. En cambio, al duende hay que despertarlo en las últimas habitaciones de la sangre.

Y rechazar al ángel y dar un puntapié a la musa, y perder el miedo a la fragancia de violetas que exhale la poesía del siglo XVIII y al gran telescopio en cuyos cristales se duerme la musa enferma de límites.

La verdadera lucha es con el duende.

Se saben los caminos para buscar a Dios, desde el modo bárbaro del eremita al modo sutil del místico. Con una torre como Santa Teresa, o con tres caminos como San Juan de la Cruz. Y aunque tengamos que clamar con voz de Isaías: "Verdaderamente tú eres Dios escondido", al fin y al cabo Dios manda al que lo busca sus primeras espinas de fuego.

Para buscar al duende no hay mapa ni ejercicio. Solo se sabe que quema la sangre como un tópico de vidrios, que agota, que rechaza toda la dulce geometría aprendida, que rompe los estilos, que hace que Goya, maestro en los grises, en los platas y en los rosas de la mejor pintura inglesa, pinte con las rodillas y los puños con horribles negros de betún; o que desnuda a Mosén Cinto Verdaguer con el frío de los Pirineos, o lleva a Jorge Manrique a esperar a la muerte en el páramo de Ocaña, o viste con un traje verde de saltimbanqui el cuerpo delicado de Rimbaud, o pone ojos de pez muerto al conde Lautréamont en la madrugada del boulevard.

Los grandes artistas del sur de España, gitanos o flamencos, ya canten, ya bailen, ya toquen, saben que no es posible ninguna emoción sin la llegada del duende. Ellos engañan a la gente y pueden dar sensación de duende sin haberlo, como os engañan todos los días autores o pintores o modistas literarios sin duende; pero basta fijarse un poco, y no dejarse llevar por la indiferencia, para descubrir la trampa y hacerle huir con su burdo artificio.

Una vez, la "cantaora" andaluza Pastora Pavón, La Niña de los Peines, sombrío genio hispánico, equivalente en capacidad de fantasía a Goya o a Rafael el Gallo, cantaba en una tabernilla de Cádiz. Jugaba con su voz de sombra, con su voz de estaño fundido, con su voz cubierta de musgo, y se la enredaba en la cabellera o la mojaba en manzanilla o la perdía por unos jarales oscuros y lejanísimos. Pero nada; era inútil. Los oyentes permanecían callados.

Allí estaba Ignacio Espeleta, hermoso como una tortuga romana, a quien preguntaron una vez: "¿Cómo no trabajas?"; y él, con una sonrisa digna de Argantonio, respondió: "¿Cómo voy a trabajar, si soy de Cádiz?"

Allí estaba Eloísa, la caliente aristócrata, ramera de Sevilla, descendiente directa de Soledad Vargas, que en el treinta no se quiso casar con un Rothschild porque no la igualaba en sangre. Allí estaban los Floridas, que la gente cree carniceros, pero que en realidad son sacerdotes milenarios que siguen sacrificando toros a Gerión, y en un ángulo, el imponente ganadero don Pablo Murube, con aire de máscara cretense. Pastora Pavón terminó de cantar en medio del silencio. Solo, y con sarcasmo, un hombre pequeñito, de esos hombrines bailarines que salen, de pronto, de las botellas de aguardiente, dijo con voz muy baja: "¡Viva París!", como diciendo: "Aquí no nos importan las facultades, ni la técnica, ni la maestría. Nos importa otra cosa".

Entonces La Nina de los Peines se levantó como una loca, tronchada igual que una llorona medieval, y se bebió de un trago un gran vaso de cazalla como fuego, y se sentó a cantar sin voz, sin aliento, sin matices, con la garganta abrasada, pero... con duende. Había logrado matar todo el andamiaje de la canción para dejar paso a un duende furioso y abrasador, amigo de vientos cargados de arena, que hacía que los oyentes se rasgaran los trajes casi con el mismo ritmo con que se los rompen los negros antillanos del rito, apelotonados ante la imagen de Santa Bárbara.

La Niña de los Peines tuvo que desgarrar su voz porque sabía que la estaba oyendo gente exquisita que no pedía formas, sino tuétano de formas, música pura con el cuerpo sucinto para poder mantenerse en el aire. Se tuvo que empobrecer de facultades y de seguridades; es decir, tuvo que alejar a su musa y quedarse desamparada, que su duende viniera y se dignara luchar a brazo partido. ¡Y cómo cantó! Su voz ya no jugaba, su voz era un chorro de sangre digna por su dolor y su sinceridad, y se abría como una mano de diez dedos por los pies clavados, pero llenos de borrasca, de un Cristo de Juan de Juni.

La llegada del duende presupone siempre un cambio radical en todas las formas sobre planos viejos, da sensaciones de frescura totalmente inéditas, con una calidad de rosa recién creada, de milagro, que llega a producir un entusiasmo casi religioso.

En toda la música árabe, danza, canción o elegía, la llegada del duende es saludada con enérgicos "¡Alá, Alá!", "¡Dios, Dios!", tan cerca del "¡Olé!" de los toros, que quién sabe si será lo mismo; y en todos los cantos del sur de España la aparición del duende es seguida por sinceros gritos de "¡Viva Dios!", profundo, humano, tierno grito de una comunicación con Dios por medio de los cinco sentidos, gracias al duende que agita la voz y el cuerpo de la bailarina, evasión real y poética de este mundo, tan pura como la conseguida por el rarísimo poeta del XVII Pedro Soto de Rojas a través de siete jardines o la de Juan Calímaco por una temblorosa escala de llanto.

Naturalmente, cuando esa evasión está lograda, todos sienten sus efectos: el iniciado, viendo cómo el estilo vence a una materia pobre, y el ignorante, en el no sé qué de una autentica emoción. Hace años, en un concurso de baile de Jerez de la Frontera se llevó el premio una vieja de ochenta años contra hermosas mujeres y muchachas con la cintura de agua, por el solo hecho de levantar los brazos, erguir la cabeza y dar un golpe con el pie sobre el tabladillo; pero en la reunión de musas y de ángeles que había allí, bellezas de forma y bellezas de sonrisa, tenía que ganar y ganó aquel duende moribundo que arrastraba por el suelo sus alas de cuchillos oxidados.

Todas las artes son capaces de duende, pero donde encuentra más campo, como es natural, es en la música, en la danza y en la poesía hablada, ya que estas necesitan un cuerpo vivo que interprete, porque son formas que nacen y mueren de modo perpetuo y alzan sus contornos sobre un presente exacto.

Muchas veces el duende del músico pasa al duende del intérprete y otras veces, cuando el músico o el poeta no son tales, el duende del intérprete, y esto es interesante, crea una nueva maravilla que tiene en la apariencia, nada más, la forma primitiva. Tal el caso de la enduendada Eleonora Duse, que buscaba obras fracasadas para hacerlas triunfar, gracias a lo que ella inventaba, o el caso de Paganini, explicado por Goethe, que hacía oír melodías profundas de verdaderas vulgaridades, o el caso de una deliciosa muchacha del Puerto de Santa María, a quien yo le vi cantar y bailar el horroroso cuplé italiano O Mari!, con unos ritmos, unos silencios y una intención que hacían de la pacotilla italiana una aura serpiente de oro levantado. Lo que pasaba era que, efectivamente, encontraban alguna cosa nueva que nada tenía que ver con lo anterior, que ponían sangre viva y ciencia sobre cuerpos vacíos de expresión.

Todas las artes, y aun los países, tienen capacidad de duende, de ángel y de musa; y así como Alemania tiene, con excepciones, musa, y la Italia tiene permanentemente ángel, España está en todos tiempos movida por el duende, como país de música y danza milenaria, donde el duende exprime limones de madrugada, y como país de muerte, como país abierto a la muerte.

En todos los países la muerte es un fin. Llega y se corren las cortinas. En España, no. En España se levantan. Muchas gentes viven allí entre muros hasta el día en que mueren y los sacan al sol. Un muerto en España está más vivo como muerto que en ningún sitio del mundo: hiere su perfil como el filo de una navaja barbera. El chiste sobre la muerte y su contemplación silenciosa son familiares a los españoles. Desde El sueño de las calaveras, de Quevedo, hasta el Obispo podrido, de Valdés Leal, y desde la Marbella del siglo XVII, muerta de parto en mitad del camino, que dice:

La sangre de mis entrañas

cubriendo el caballo está.

Las patas de tu caballo

echan fuego de alquitrán...

al reciente mozo de Salamanca, muerto por el toro, que clama:

Amigos, que yo me muero;

amigos, yo estoy muy malo.

Tres pañuelos tengo dentro

y este que meto son cuatro...

hay una barandilla de flores de salitre, donde se asoma un pueblo de contempladores de la muerte, con versículos de Jeremías por el lado más áspero, o con ciprés fragante por el lado más lírico; pero un país donde lo más importante de todo tiene un último valor metálico de muerte.

La cuchilla y la rueda del carro, y la navaja y las barbas pinchonas de los pastores, y la luna pelada, y la mosca, y las alacenas húmedas, y los derribos, y los santos cubiertos de encaje, y la cal, y la línea hiriente de aleros y miradores tienen en España diminutas hierbas de muerte, alusiones y voces perceptibles para un espíritu alerta, que nos llama la memoria con el aire yerto de nuestro propio tránsito. No es casualidad todo el arte español ligado con nuestra sierra, lleno de cardos y piedras definitivas, no es un ejemplo aislado la lamentación de Pleberio o las danzas del maestro Josef María de Valdivieso, no es un azar el que de toda la balada europea se destaque esta amada española:

-Si tú eres mi linda amiga,

¿cómo no me miras, di?

-Ojos con que te miraba

a la sombra se los di

-Si tú eres mi linda amiga,

¿cómo no me besas, di?

-Labios con que te besaba

a la sierra se los di.

-Si tú eres mi linda amiga,

¿cómo no me abrazas, di?

-Brazos con que te abrazaba

de gusanos los cubrí.

Ni es extraño que en los albores de nuestra lírica suene esta canción:

Dentro del vergel

moriré

dentro del rosal

matar me han.

Yo me iba, mi madre,

las rosas a coger,

hallara la muerte

dentro del vergel.

Yo me iba, madre,

las rosas a cortar,

hallara la muerte

dentro del rosal.

Dentro del vergel

moriré,

dentro del rosal

matar me han.

Las cabezas heladas por la luna que pintó Zurbarán, el amarillo manteca con el amarillo relámpago del Greco, el relato del padre Sigüenza, la obra íntegra de Goya, el ábside de la iglesia de El Escorial, toda la escultura policromada, la cripta de la casa ducal de Osuna, la muerte con la guitarra de la capilla de los Benaventes en Medina de Rioseco, equivalen a lo culto en las romerías de San Andrés de Teixido, donde los muertos llevan sitio en la procesión, a los cantos de difuntos que cantan las mujeres de Asturias con faroles llenos de llamas en la noche de noviembre, al canto y danza de la sibila en las catedrales de Mallorca y Toledo, al oscuro In Recort tortosino y a los innumerables ritos del Viernes Santo, que con la cultísima fiesta de los toros forman el triunfo popular de la muerte española. En el mundo, solamente Méjico puede cogerse de la mano con mi país.

Cuando la musa ve llegar a la muerte cierra la puerta o levanta un plinto o pasea una urna y escribe un epitafio con mano de cera, pero en seguida vuelve a rasgar su laurel con un silencio que vacila entre dos brisas. Bajo el arco truncado de la oda, ella junta con sentido fúnebre las flores exactas que pintaron los italianos del xv y llama al seguro gallo de Lucrecio para que espante sombras imprevistas.

Cuando ve llegar a la muerte, el ángel vuela en círculos lentos y teje con lágrimas de hielo y narciso la elegía que hemos visto temblar en las manos de Keats, y en las de Villasandino, y en las de Herrera, y en las de Bécquer y en las de Juan Ramón Jiménez. Pero ¡qué horror el del ángel si siente una arena, por diminuta que sea, sobre su tierno pie rosado!

En cambio, el duende no llega si no ve posibilidad de muerte, si no sabe que ha de rondar su casa, si no tiene seguridad de que ha de mecer esas ramas que todos llevamos y que no tienen, que no tendrán consuelo.

Con idea, con sonido o con gesto, el duende gusta de los bordes del pozo en franca lucha con el creador. Ángel y musa se escapan con violín o compás, y el duende hiere, y en la curación de esta herida, que no se cierra nunca, está lo insólito, lo inventado de la obra de un hombre.[...]"

F.G.L

Cosas

2011-05-06T16:22:00.002-03:00

¿Qué hacer con todo lo que uno es, con todo lo que uno tiene adentro? Uno camina por las calles y se pregunta ¿qué es lo que realmente hay, para qué uno realmente sirve? La lucha es importante, y debe ser constante, pero a veces uno siente que por más que uno luche, los frutos parecen escasos y difíciles. Otros no luchan nada y todos sus sueños están posados en sus manos. Y uno lucha, y lucha y siente que sus sueños se disipan como agua por las rendijas.

Y yo me pregunto ¿qué hacer? ¿Cómo seguir? ¿Cómo caminar con las cruces de nuestras vidas sobre los hombros, los ojos, las lenguas, las vidas, las manos, los suspiros, los cabellos, y cada fibra de nuestra alma? Yo lucho bastante, pero debe haber alguien que luche más y tampoco obtiene lo que desea. Y uno no habla de montones de dinero, ni cosas materiales. Sino oportunidades, nuevos caminos, nuevos cielos. ¿Qué hacer? ¿Qué buscar? ¿Cómo hacerlo? ¿Cómo sentirse segura? ¿Cómo caminar, cómo correr, cómo volar, cómo perderse?

También está la soledad de los sueños, los sueños que son nuestros pero no son muy compartidos... pero eso es para después... Para otro soliloquio de este blog que también está solo.

Soledad

Mmm

2010-10-14T17:48:00.003-03:00

A veces uno cree ciertas cosas, piensa ciertas cosas, genera ciertas cosas, predice ciertas cosas. Y ahí uno se da cuenta de que lo que pensaba era cierto. Pero ¿qué pasa si todo esto es relativo? Si te das cuenta de que ciertas cosas sí funcionan, y que otras no. ¿Qué pasa si te carcome la incertidumbre por saber qué es lo que ocurre? Ay dioses, tierra, natura, lo que sea que haya, lo que sea que exista ¡Cómo saber! ¡Cómo saber! Son tantas cosas las que revolotean en mi cabeza, como si fueran avispas, como si fuera agujas pequeñitas que se clavan pesadas y metálicas en los cables de mi cabeza.

No entiendo, no me entiendo, no te entiendo, no los entiendo, no entiendo a nadie ni a nada. Es como si caramelitos se hubieran pegado entre mis cabellos, y alguien malsano y desgraciado me los estuviera tirando. Me canso.

¡Ay! Y quiesiera hablar, quisiera decir tantas cosas que no puedo decir, y no decir tantas de las que digo. Quisiera darme cuenta de que lo que hago no está mal, pero dudo. Dudo de todo. Dudo de mí, dudo de ustedes, dudo de la vida misma. Dudo de lo que puedo y lo que soy, dudo de lo que quiero, dudo de si existo o no.
Y quisiera tirarme contra la tapia, y olvidarme de todo, nacer de nuevo, no sentir nada.
Quisiera no temerle a mi nombre, quisiera no sentirme avergonzada cuando estoy cerca, quisiera abrazar sin miedo, quisiera mirar sin temer, quisiera, no sé, no sé qué quiero. Eso es lo que pasa. No sé, y no estoy acostumbrada a no saber qué quiero.

Y me siento mala, maldita, un demonio caído. Siento que rasgo la vida, mi vida, vidas. Siento que camino descalza sobre piedras calientes mientras todos saben lo que yo no sé, mientras todos me miran de reojo y no me dicen las cosas a la cara.

No entiendo, no me entiendo, no sé. Creo que quisiera saber.

Sol

Nada más

2010-10-10T14:10:00.002-03:00

Tan solo quiero dormirme en una colcha llena de espinas. Quiero dormir y que mi carne se convierta en poesía. Quiero que estas maquinaciones insanas que clavan como espinas, desaparezcan para siempre de mi cabeza tibia.
Dolor y sangre entre mis venas carmesí. Dolor y miedo en mis ojos de rubí.
Quiero ser tan solo nada, y perderme en el espacio gobernado por los cristales del olvido.
Quiero ser olvido, quiero perderme y no escuchar nunca más a estas voces que se toman mi cabeza y me hacen creer cosas que no son verdad.
Tú, yo, el vecino, el hombre que camina por la vereda de enfrente, la señora que lleva entre sus brazos a un niño dormido, la joven enamorada que piensa en su amor imposible, el joven que se clava cuchillos en la carne porque no quiere soñar más. Nada es real.
El niño lleva entre sus manos la pasión olvidada de los hombres.
Pero yo no quiero saber más.
Déjenme sola, déjenme sola en lo alto de una torre con mi voz y mis palabras. Déjenme atada o libre pero siempre encerrada para perderme en mí y no darme cuenta de cuánto duelen estas malditas maquinaciones inútiles de mi cabeza.
Déjenme tallar en las paredes poesías e historias irreales que tienen algo de verdad.
Átenme a la viga, colgada de mis propios cabellos, y abran mis hilos de violeta con cuchillo de plata y anís.
Sólo déjenme, déjenme volar encerrada en paredes sin vértice, sin final.
Todo es infinito.
Déjenme tan solo convertirme en poesía y nada más.

Soledad

Pensamientos de la insomnia madrugada

2008-07-24T01:39:00.000-04:00

Qué ha sido de ti, qué ha sido de mi, sino un rincón de miseria guardada en un baúl lleno de palos de fósforos. Me gustaría recostarme sobre el césped húmedo de una suave noche de verano, y observar cómo el sol sale impaciente de su modorra matutina. Y luego mirarte a los ojos, seducirte con mis sonrisas provocadoramente chistosas e infantiles y sonreírte de nuevo, esta vez profundamente, suavemente, dulcemente. Me gustaría tomarte la mano, y darme cuenta que tienes la punta de tus dedos fríos, y el resto de tu mano tibia, así, entre mis dos manos, trataría de que tus manos se bañaran de nuevo de tu sangre olvidada. Me levantaría del césped, que ya ha dejado su humedad por los rayos del sol que han osado posarse en él. Y te llevaría conmigo por los senderos olvidados de un bosque, que lleva ha algún antiguo castillo encantado. Me perdería contigo, intentaría hacerte sonreír más de lo que has sonreído en toda la vida, intentaría retenerte para que no tuvieras que dejarme jamás en toda nuestra existencia eterna. Te tomaría entre mis brazos, y acariciaría tus cabellos negros como nunca nadie lo ha hecho, te cobijaría entre mis brazos, entre mis piernas, entre mi cuerpo entero, te protegería de todo mal, de toda derrota insana, de toda peste putrefacta, de todo cautiverio injusto, de toda lágrima amarga. Me gustaría cobijarte entre mi alma.
Bañaría tu cuerpo cuando estés enfermo, lo curaría de cada herida que te dañara, de cada dolor, de cada amargura triste que te pesara. Besaría cada golpe, cada recuerdo insano, cada llanto de medianoche, para que así tu sonrisa y tu felicidad vuelvan a aflorar quizá más que en tu historia de antaño.
Te daría la llave de mi corazón, te daría mi tiempo, te daría mi alma y mi cuerpo, te permitiría mirarme hasta lo más profundo de mis ojos y jugar con los seres mágicos de mi interior. Te dejaría abrazarme cuando tenga miedo, en cada tormenta, en cada retumbar de la tierra. Te daría mi mano y mis ojos, para que los cubrieras y me dieras maravillosas sorpresas. Te daría mis pensamientos y volvería a entregarte mis ojos, para que ellos lean las hermosas palabras que me escribirías, te daría mi caminar, para acompañarte hasta el fin del mundo, te daría mi universo entero, para que junto con el tuyo creáramos un nuevo universo. Todo esto te lo daría, y te lo doy, pero…
Pero mi mente está atada, mis manos encadenadas, mi voz dormida…
Tus manos atadas, tu mente encadenada, tu voz silencia.
Y el pesar nos cubre, el pesar nos abruma, el pesar y el dolor.
Pero todo mi universo, todo mi amor, todos mis sueños y realidades son tuyas, yo vivo en ti así como tú vives en mí, y así será siempre. No me sueltes la mano, no dejes que el aire se cuele en mi cuerpo y me estremezca al punto de que mi carne se enfríe para siempre, así como yo no te soltaré jamás, y no dejaré que caigas al abismo, por lo menos no sin mí. Me gustaría, me gustaría, me gustaría estar en este momento a tu lado, cobijándote entre mis brazos, entre mis piernas, acariciándote los cabellos, amándote para siempre.

Desvaríos enterrados en un mar de aire.

2008-07-24T00:39:00.002-04:00

Quiero oír tu voz nuevamente, hundirme en tu aroma deliante y respirar cada gramo de tu universo.
Qui
Quie
Quiero
Perderme y no volver más a las lágrimas saladas que son más grandes que el mar.
Lágrimas amargas que nos corrompen,
que nos
destruyen en esta prisión infinitamente inaúdita.
No lo entiendo,
Yo te canto,
con mi voz dormida.

Cierro mis ojos,
y la tierra me hunde entre sus brazos maternos.
Quiero
qui
Quie
quiero
Quiero dejar de ahogarme en este cubo lleno de oxígeno,
quiero dejar de enceguecerme con la luna,
y dejar de caminar a tientas mientras ilumina el sol.
Quiero,
enterrarme en el mar...
Y nadar en la arena.

Una cuerda amarrada a mi cuello,
mientras tus brazos me sostienen desde lejos,
una cuerda,
heridas moradas,
alrededor de mi cuello,
y tus brazos que intentan sostenerme desde lejos.
Es que caigo,
la marea arrastra mis miembros,
Yo no
soy
los ojos
del viento.

Soy solo el amor que se quiere quedar dormida debajo de tu cama, en tu puerta, blanca, en tu almohada, en tu perfumar de hombre, en tu silencio, en tu música, en tu mirada, en tu dolor, en tu corazón sangrante, en tu respirar tibio, en tu bostezo de cada mañana, en tu pijama con olor a sueño, en tu verdad y en tu mentira, en tu voz y en tu silencio...
Soy el amor, acorralado por tus cadenas...
Soy tu amor,
soy la vida que reside en tu mirar,
soy tú,
Soy el grano de arena que quiere ser tu universo...
La cuerda duele,
pero no me impide amarte.

Maquinaciones peligrosas de una mente enradada de ideas incoherentes cuando usted quiera.

2008-06-29T18:08:00.003-04:00

Tengo escondidas pequeñas palabras debajo de la piel...

Tengo los ojos enguajados en silencio, tengo

mi voz incrustada en los recuerdos.

No tengo más que letras desordenadas en mi cabeza, con las cuales lucho, las desenredo, me enredo en ellas.

Todo

esto

es

una maraña incontrolable.

Quiero romper las palabras, y volveras a unir,

quiero que su forma tan perfecta se destruya mientras mi voz deja de estar incrustada,

mientras mis ojos lograr hablar, mientras yo salgo de este sopor q u e m e a p r i s i o n a.

Quiero ser pintura, y pasmarme en un lienzo frío,

inundar con mi tonalidad cada recóndito de una habitación, de una mirada, de una plabra, de una voz.

S ILENC IO

se oye

Se desenreda entre mis cabellos, las estrellas,

y las palabras incoherentes.

Oso escribir lo primero que se me queda entre la unión de cables no metálicos, dentro de esta pelota de carne llamada cabeza.

Soy el universo

y la posibilidad de ser infinita.

Me escaubullo por entre las posibilidades,

por entre las ideas,

por entre las maquinaciones de mi cabeza,

de mi cerebro,

del alma.

Yo soy como un pedazo de piedra abandonada en medio de un camino...

lleno de agua

las cuencas.

En fin, las madejas de lana experimentalmente ideales y pensamientales se enredan (y chocan) nuevamente dentro de mi cabeza

¡Quiero poder gritar sin voz!

con Vos

Con la tierra...

Soy la disociación, la fisura marina, entre el agua de río y la tiera desértica.

Me pierdo bajo las raíces de los árboles de aire.

Y me quedo,

quieta,

quedando

en la quietud

de tu quietud

Soy... La marea de arena

el viento de la luna,

la luminosidad de plutón,

la oscuridad del sol.

Simples tormentas de rayos en medio del vacío de un vaso sellado.

Me quedo

,

Me

te

fin

o comienzo.

Soy un ideal prehistórico, hispánico europeo.

Fin

SOy...

No lo sé.

¿Belleza engarzada en una nada experimental?

Infinito

2008-05-21T16:45:00.002-04:00

Quiero sumergirme en tus palabras,
sumergirme y llorar de felicidad mientras esta explosión me quema de a poco...
Deja...
esconderme entre tus brazos,
ahogarme con tu aroma,
llorar esta felicidad,
hundirme en ti.
Quiero...
mezclarme con las nubes,
rogarle al tiempo que se detenga,
hablar con los dioses cautivos...
sentirte... tan cerca... tan, cer ca...
Tómame...
Tó
ma
me
las manos,
y besa mis labios con tu pasión intranquila...
Que aquí estoy, cautiva,
que ya te echo de menos,
que me hundo en la melancolía,
al no ver tus ojos de estrellas...
Somos parte de la infinitud
somos la infinitud
el universo celeste que cobija nuestros sueños,
déjame ser agua para saciar tu sed,
brisa para calmar tu respiro...
Quiero ser árbol para darte sombra,
para cobijarte entre mis raíces y unirme en la felicidad de la tierra...
Somos cada semilla
cada sol
cada extrella
cada galaxia de esta eternidad constante...
No deseo más
que cerrar los ojos y unirme con el universo de tu presencia...

Te quiero infinito...

De Gioconda Belli

2008-05-19T00:17:00.003-04:00

Aquí un poema de Gioconda Belli, una poetisa nicaragüense genialisísima, amé este poema, se los dejo para que lo lean:

Inventaremos nuestro propio idioma

"Inventaremos nuestro propio idioma,
mi amor,
y se nos crecerán los ojos.
Veremos cosas que nadie nunca ha visto:
caminos entre las nubes,
canciones en los trigales.
Le veremos los fustanes al viento,
las bocas con que besa el agua,
andaremos sueltos,
descalzos,
desnudos,
como invisibles duendes.
Llenaremos de palabras y risa
las paredes del mundo
mientras vamos vertiendo el amor de nuestros cuerpos
gorgojeando,
aguahablando,
cho
rre
án
do
nos
como las fuentes. "

Pd para vos: Gracias por mostrarme la hermosa poesía de esta poetisa, de verdad gracias :)

Sin título

2008-05-18T19:22:00.003-04:00

Sencillamente, duermo.
Duermo mientras tu alma vaga solitaria,
duermo,
duermo mientras tu música entra por cada poro de mi piel
y se asienta suave en mis amores.
Duermo,
duermo y no duermo a la vez
pues estar despierta se asemeja al sueño del deseo,
del amor incontrolable desde la lejanía de nuestro cuerpos.
Duermo,
pero mis pensamientos despiertos te piensan desde mi estaticidad tranquila,
te espero,
y me entierro bajo las raíces de los árboles viejos,
para absorver la energía de tus sueños,
para sumergirme en tus ojos,
para sumergirme y nadar por tus palabras.
Cubre mi cuerpo con tu voz,
que tus palabras sean el agua que purifica mis latidos,
que tus latidos sean el compás de mis movimientos,
toca mis labios con tus manos de música,
mece mis cabellos con la brisa que sale de tus dedos...
Deja que las estrellas toquen mi piel, y que su brillo fulgurante destroce mis miedos...
Mis miedos ennegrecidos, corazón palpante...

¿Hacia dónde caminas y hacia dónde vas?
Me quedo sola dentro del cristal...
Mi cuerpo está frío, mis labios están fijos...
¿Por qué ya no puedo hablar?
Y mis ojos parecieran que se hubiesen bañado en vidrio
¿Por qué mis venas parecen ramas secas de un árbol marchito?
Tengo frío,
y pareciese que la muerte se hubiera posado sobre mi canto...

Un beso basta, amor
basta un beso...
Para que las venas vuelvan a ser torrente de amores,
para que mis labios vuelvan a sangrar almas,
para que mi cuerpo vuelva a danzar mientras tu corazón late.
Amor te espero,
aunque sea bajo frías lluvias de dolores,
o bajo soles de fuego apasionado.

Luces

2008-05-18T00:55:00.003-04:00

Mi mente se deja llevar por el sopor de tus palabras,
véndame los ojos,
enséñame tu música.
Déjame caer entre tus brazos,
déjame ser agua y diluirme entre tus dedos...
Que la sangre que corre por tus venas se mezcle con mis pasiones,
Soles resfulgentes en medio de la noche,
el calor de nuestras almas tocándose lejanas...
Un sueño,
la nada,
un sol
y la luna que llora tu lejanía.
Déjame soñar con tus ojos
déjame sentir la luz de tu existencia.
Ven
Ven
Ven
Ven den
Ven dentr
Ven, dentro de mis sueños hay un mundo guardado para ti.
Mi cuerpo se mezcla con la tierra,
mi alma sube hacia el firmamento escondido,
no te vayas
no
no
no me dejes sola mirando las estrellas.
Este frío que rasga mi piel, es el calor que llama a tus bondades.
Querido mío, déjame sentir tu latir suave,
tu respiración pausada,
déjame sentirte desde esta lejanía.
Como si la música retumbara en mi propia imaginería.
Enséñame tu música,
mezcla tus melodías con las mías.
Cae,
déjate cae,
lleva
llévame entre tus brazos de mármol...
Silencio
Silencio
Silencio dentro de mi cabeza, pero es como si un grito saliera de mis entrañas, que no te veo y mis cabellos se entierran en la tierra, esperando, simplemente esperando que las teclas negras de mis pensamientos dejen de saludar al cielo y te traigan aquí, a mi lado, aquí, donde los sonidos se encontrarán cada vez que tus ojos color vida sean la luz de mi camino.

Sol

2008-05-14T21:39:00.001-04:00

¿Miau?

La rueda de la fortuna

2008-05-14T12:31:00.002-04:00

Todo se destruye,
el espejo se rompe,
mi imagen en mil pedazos en el suelo,
mi imagen rasgada por dentro,
hay cosas que ya no importan...
Hay cosas que...
Hay cosas que ya no deben importar...
Mis labios sin color,
mi imagen rasgada,
mi imagen,
alma,
mi imagen sin ti.
Mi boca cerrada,
mis labios sin ti...
Y así es la vida, a veces la ruleta de la fortura gira hacia la dirección equivocada.

Sol

No sé nada, no lo, no yo, no lo sé no.

2008-05-11T23:00:00.002-04:00

No
No
No
No pue
No puedo
No puedo p
No puedo pro
No puedo pronun
No puedo pronunciar
No puedo pronunciar pa
No puedo pronunciar pala
No puedor pronunciar palabra
sin que mis ojos se quieran ir divagando por el espcio sideral de estrellas plateades entre mis dedos, dolor dentro de la nada y aroma a dolor dentro de esa misma nada, el dolor no tiene aroma, más que nuestros propios pensamientos convertidos en rosas, hay ciertos caminos que se nos trazan y yo ya no puedo seguir caminando sobre estas piedras, que me raspan el alma, nada me corrompe en realidad, solo tus palabras, solo tu mirada, solo tus manos, tu alma, tu nada de voz, tu...
Yo
Yo Yo
Yo no
Yo yo yo no
Yo yo no
Yo no qui
Yo no quiero
Yo no quiero ser solo una amiga, ni tampoco una suave nube sola rodando por el cielo, quiero ser estrella en los caminos, luz en las esferas olvidadas, alma y espíritu, quiero estar cerca de tus pensamientos, de tu, de tu, de tu, de tu querer...

Yo no sé, quiero una ¿señal? Ams ems, qwertyuiopasdfghjklñzxcvbnm,.mklopnjivbghyu eso

Imaginerías inexistentes

2008-05-10T19:23:00.002-04:00

A veces las palabras cuando son pronunciadas corrompen el aire, corrompen los tejidos del cuerpo de quien las pronuncia, corrompen los pensamientos y corrompen el presente. Mi nebuloso presente. Cuando las palabras salen de nuestros dedos, de nuestras bocas, es como si su poder se tornara más fuerte y todo lo que ellas dicen acontece, o si no, deconstruyen todas nuestras imaginerías varias. Demonios, mis palabras han surtido efecto, y me veo enmarañada dentro de la contracción de mi cuerpo y de mis emociones ¿Benditas palabras? ¿Benditas o malditas? Me siento cautiva de su sentencia mas cuando pronuncio una palabra a mi suerte, esta se rompe en mil pedazos haciéndome creer que mis deseos se cumplirán, pero son mentiras piadosas que me hacen bailar un rato para luego botarme al suelo como un desperdicio de la humanidad.

¡¡No soy un desperdicio de la humanidad!! O no quiero serlo, no quiero verme revuelta en esa ruleta de emociones que te hace jugar, y te bota, y luego te alza en la belleza pura para luego mentirte y corromperte en la soledad. No soy un desperdicio, no soy un mal, ni un dolor, ni una herida caminante que se postra en la gente. No estoy loca, o no pretendo estarlo, quiero vivir tranquila y en paz, dejarme caer sobre las rosas sin espinas y que su aroma me libere de esta prisión de soledad. Cautiva, cautiva de mis imaginacione,s de mis sueños de mis deseos, dónde está la realidad, dónde está, dónde queda para mí ¿es acaso que debo hundirme en esta imaginería cruel? Dejar que mi cuerpo se contraiga, que mis músculos se tensen, que mi corazón quiera salir volando por mi boca, que mi alma se quede queda, que mi cuerpo no quiera alimentarse más que con las dulces palabras de un amor que quizá no existe. Yo no vivo solo de aire, vivo de algo más... ¿De algo más? Solo quiero vivir en paz, dilucidar las verdades que se encuentran ocultas y acallar esta explosión que me está volviendo loca ¡Desquiciada! Es como si la tierra quisiera alimentarse de mí, y acallar mi lágrimas secas. No, no, no puedo hablar más, las palabras quieres jugar conmigo de nuevo.

Sol

Para no autoconvencerme

2008-05-08T00:41:00.002-04:00

Y siento esto que siento, y que no quiero seguir sintiendo para no autoconvencerme de que tú también sientes esto. Porque siento que no lo sientes, y que si lo sientes lo reniegas ¿Por qué dejas de mirarme? ¿Por qué corres la vista de mis ojos y miras al suelo? Aquí estoy, esperándote, esperando cualquier palabra tuya para entregarme a tus brazos, pero tu silencio reina todo rincón de esta fría sala, de este frío lugar, de este petrificado corazón. ¿Por qué no me hablas? ¿Por qué no me miras cuando nos quedamos solos mientras el humo de nuestras almas nos cubre por completo? Fúndete conmigo en este éxtasis de silencio, en esta dulzura plena que se mete por nuestras venas. Dejo mi alma a tus pies, dejo mis penas, mis alegrías, mis delirios a tus pies. Dejo mi cuerpo quebrantado a tus pies y espero. No quiero esperar. Es como si las espinas se metieran lentamente por cada poro de mi piel y me obligaran a sentir esto, dolor y placer fundidos en la espera. Toma mi mano, toma mi mano y alza mi cuerpo hasta el infinito, que quiero sentir tus labios en mi cuello mientras las melodías corrompen nuestro cuerpo. No me dejes, no me dejes de mirar, no me dejes de mirar que la oscuridad me aprisiona. Me aprisiona como si tus manos quisieran borrar todo vestigio de mi existencia. No, no, no es así. La oscuridad no te corrompe, solo el silencio te ahoga, solo la indiferencia a este sentimiento que me envenena te hace voltear el rostro y fundirte con otras almas. Yo no estoy para ti, yo no soy para ti, yo no estoy, no soy, no voy, no soy, no nada más que una silueta oscura en el fondo blanco de una pared solitaria. Yo quiero ser, quiero entregar estos sentimientos nacientes, pequeños pero que se hacen grandes, quiero entregarte un pedazo de este corazón sangrante, quiero darte un poco de la miel de mis labios, quiero regalarte granitos de mi alma. ¿Dónde estás? ¿Por qué no puedo verte? ¿O es acaso que no estas y yo siento el aroma de tu cuerpo donde quiera que vaya? Basta, aléjate de mi cabeza que confundes los cables de mis pensamientos, basta, no, basta, ven, basta, te, basta, no, basta qui, qui, quie, quier, quiero, quierono, basta, no quiero más tenerte enredado en los cables de mi cabeza, en los tejidos de mi cuerpo, en los recovecos de mi alma. Basta, si estás, basta, dime que estás, basta. Si me quieres un poco, dime que me quieres, dime que existo aunque sea en un rincón del silencio. Dime que respiro, que soy parte de tus pensamientos, dime que… que puedo existir en ti.

¿Silencio?

2008-05-06T21:59:00.002-04:00

Silencio, no
Silencio, calla.
Enmudece mi frío,
con la locura de tu voz,
con la locura de tu boca.
Boca a boca dejando de sentir el dolor.
A veces pienso que he dejado de existir y que me he hundido en tu alma.
No me comprendo, quiero dejar de pensar en ti pero pareciese que te hubieses incrustado en mi alma.
Déjame, no me dejes, tó ma me, entre tu s bra zos, tómame y bésame, déjame eternamente entre tus bra zos.

Sol

2008-05-04T20:19:00.002-04:00

Me duelen los ojos,
se confunden con mi alma.
Tómame, tómame, tó ma me, la mano, tómame la mano.
Un beso...

Universo de cristales brillantes...

2008-05-03T20:47:00.003-04:00

Déjame entender algo, lo que sea, como sea, no lo sé. Siento en mi cabeza y en mi corazón una conformación de emociones que parecen nebulosas o Supernovas en el espacio, universo, fondo negro con cristales que brillan, estrellas, cometas, planetas, sonrisas. El universo parece infinito, pero todo tiene finitud ¿o es que quizá en todo este tiempo me he vuelto más pragmática? Sola, simplemente como un cubo de hielo en el agua, cubo de hielo sin ojos, sin boca, sin nariz, sin rostro. Dos años sola, casi, pero dos años o más en mi ser. Que no me importan, que no me influyen en el sentido del dolor, dolor no existente, años que me ayudaron y me ayudan a crecer como persona, como ser humano... Yo no puedo decirles, queridos míos, lo que me pasa dentro al sentir sus voces... no puedo porque no sé. Nebulosas que me envuelven, nebulosas tan brillantes que enceguezco, queridos míos, caballeros dulces. Quién sabe que pasa por mí porque yo no lo sé, y no sé si quiero saberlo aún. Quiero saber el sentido de las cosas, soy una muchacha de la fortuna entre dos emperadores que me miran fijos, mudos, distantes, pero tan cercanos y sin decir palabra, sin ser capaces de hablar... pero sus miradas, sus miradas desde ese trono de madera con el fondo de montañas me hace dudar... ¡Oh fortuna! déjame o aléjame del ayer de soledad y dame flores para llevar en el pelo, cual princesa, cual emperatriz, cual sacerdotisa de la tierra. Déjame saber... al parecer sí quiero entender, cuál es el camino, cuál es la verdad que este corazón alberga. Quizá no es nada, y el camino de piedra me depara bosques nativos y lejanos más allá del horizonte, o quizá el momento ha llegado, y los emperadores esperan, tal como yo espero. Nadie sabe quién espera a quién, quizá ya no espero a nadie y me hundo cual ofelia en el lago lleno de flores y hierbas de romero. O quizá ellos no me esperan a mí, esperan a otra doncella, a otras luces, a otras estrellas que tomar de otros cabellos. Quizá soy un cristal roto, que se enceguece al ver cosas que confundo. "No eres tú pequeña, son otras luces"... Déjame entender...

Me hundo en el mar, me hundo en la arena, me hundo en el universo lleno de cristales que me rompen la piel, y mi sangre brota cual cascada... de color púrpura, de color real, de color existencial. Mis cabellos se confunden con el viento, mi alma deambula por entre los ríos, mi cuerpo no se rompe, no se destroza... Vive, respira, late al son del corazón más puro... Déjame entenderme...

Sol

Cosas

2008-01-10T23:22:00.000-03:00

Hay muchos venenos en esta vida, venenos naturales que nos hacen morir, o paralizarnos. Venenosas palabras que calan frío en nuestra alma, miradas venenosas que quisieramos desechar, pero sin duda lo que más puede destruirnos son nuestros propios pensamientos venenosos. Son aquellos los que nos van mermando cada día, los que acometen contra nosotros mismos, los que nos crean llagas tan profundas que luego son muy difíciles de reparar. Pensamientos-venenos como los de desaprobación, de una autocrítica tan severa que te puede llevar a la locura. Son aquellos pensamientos de ortiga los que quiero desechar, los que quiero aniquilar de mi alma y de mi cuerpo.

La mente refleja todas sus preocupaciones en nuestro cuerpo, es como si nuestra carne fuera una masa que refleja lo que la harina, con la leche o el agua, los huevos y el azúcar siente. Si la harina está pasada o los huevos podridos, la masa estará asquerosa... Si la harina y todos los ingredientes están a la perfección y el creador que es nuestra conciencia sabe amasar estos ingredientes, la masa quedará espectacular. Eso pasa también con nuestros pensamientos y nuestra conciencia, si estamos en una dirección negativa, o asestando pensamientos de cuchillos sobre nosotros mismos (y me atrevería a decir sobre los demás) nuestro cuerpo y nuestra alma se malograran hasta quedar negros de perdición. Perdición en el sentido menos católico (y/o) cristiano posible. Es un tipo de perdición de nosotros mismos y de superarnos a nosotros mismos, de ser mejor persona en el sentido de estar en paz. Uf paz, que difícil palabra. O que difícil a veces es lograrla. Pero sí paz, paz con nosotros mismos, con los demás y con nuestras decisiones. Somos nosotros con nuestra conciencia y nuestro pensamiento que creamos futuro. Me puse a pensar esto luego de ver un documental que acaban de dar en Cinemax y que no recuerdo el nombre, pero prometo subir el nombre... ahora (esperen...1,2,3,4 -musiquita de supermercado-) "What the bleep do we know!?" Así se llama, y son muy interesantes las tesis que se plantean. Lamentablemente no lo vi completo, así que no podría hablarles mucho sobre el tema, pero lo que vi me hizo mucho sentido. Cómo nuestros pensamientos pueden afectar nuestra percepción del mundo real, y cómo pueden crear nuestro propio destino... Al fin y al cabo somos nuestros propios dioses... Somos tan libres que nos aterramos, libres en el sentido de tomar decisiones, de pensar, etc Libres en muchos sentidos... Bueno, toda mi explicación es un poco pobre pero me gustaría que vieran el documental.

También tengo otras recomendaciones, que también tienen que ver mucho con la libertad y el arrepentimiento. Hoy me leí en aproximadamente dos horas, un libro muy bueno, rápido de leer, y bastante corto que se llama "Las Moscas" que es de Jean Paul Sartre... Es una obra de teatro que toma el mito de la casa de los atridas después de la muerte de Agamenón, de hecho, toma el mito cuando vuelve Orestes -hijo de Agamenón- (se nota que está un poco -un poquitin me atrevería a decir- basado en la Orestíada de Esquilo) en busca de algo que le pertenezca, quiere pertener... en fin, no quiero explicarles más, léanselo, es muy bueno. Otro libro recomendado es "La suerte está echada" también de Jean Paul Sartre que es una especie de "novela" aunque no la calificaría en ese género, dejémoslo en narrativa cinematográfica, pues al leerlo es como si se estuviera leyendo-viendo una película. Y la última recomendación literaria es uno de los clásicos de la literatura latinoamericana y de García Márquez... "El amor en los tiempos del cólera" [Hicieron la pelicula también, la estrenarán este mes si no me equivoco] Un libro hermosísimo, realmente hermoso, que está en parte basado en la historia de amor que tuvieron los padres de Márquez antes de casarse.

Recomendación fílmica... Otro de los Clásicos, Charles Chaplin en una de sus películas ya habladas: "Candilejas" Una película muy bella también, que habla de cómo las ganas de vivir, y de luchar pueden hacer nuestros sueños realidad.

Eso, en fin, hoy he hablado mucho... Ojalá alguien lea. Si no lo leo yo y recomiendo cosas para mí misma, aunque ya las haya visto o leído. Un beso.

Sol

Sin (título)

2008-01-06T14:02:00.000-03:00

Mis ojos se pierden entre la bruma de los sueños,

caigo dentro de este vaso de agua caliente,

y esta piel que se desprende junto con mis palabras.

Como una serpiente,

Nueva piel, nuevos sueños.

Nuevas miradas con ojos centellantes.

Puedo sentir el roce de las palabras contra mis pies,

puedo sentir el viento golpear mi rostro...

Puedo sentir...

En mis pensamientos perdidos, el sonido de alguna voz...

De alguna existencia que yace perdida bajo el alero de sus propias búsquedas...

Búsquedas, esperas, una taza de café en alguna estación de tren perdida...

Todo parece tan confuso, tan irreal,

es como si la realidad se mezclara con el sabor a frutilla de mi boca...

Espero, busco, me quedo...

Me quedo sentada leyendo algún libro sin prestarle atención a las palabras...

Y esa piel perdida que se sigue desprendiendo,

mientras la nueva piel sigue naciendo...

Pero nacer es más difícil que morir, eso dicen, o eso creo...

¿Quién sabe?

Quizá ninguna de las cosas son difíciles o fáciles...

Yo no muero, ni nazco,

como cambio, renazco,

Renacer implica dejar un poco de tu anterior, para crear el tu nuevo.

Yo no sé en realidad qué hago, que nazco, que muero, que soy...

Yo soy, y (te) busco

Yo estoy y (me) busco.

Para dejar estos sueños volar entre las nubes que cubren el firmamento.

Sol

Bum!

2008-01-02T00:41:00.000-03:00

Sólo sé, que haré todo lo posible por ser mejor a mi yo anterior... Haré todo lo posible porque el teatro alumbre a quién lo necesite o a quién quiera ser alumbrado. Terminaré con esos traumas y esos miedos que me han estancado por tanto tiempo ¡¡Ya basta con quedarse estancada!! Superando esos miedos, sé que podré ser una mejor mujer de teatro, darle más pedacitos de mi alma al teatro... (por otro lado) Dejaré de buscar ese amor especial.. Si quiere llegar, que llegue, yo lo estaré esperando, pero no buscaré más, cuando uno busca mucho algo que tiene que llegar solo, ese se demora más puesto que las cosas no fluyen como deben ser, sino que se sienten arrastradas por esa búsqueda... Lo que se debe buscar no es el amor (eso llega) sino que las metas que nos llevan a ser mejores seres humanos y mejores en lo que hacemos. No mejores con respecto a los demás, sino mejores con respecto a nosotros mismos. En el arte hay que tener (como decía mi profe) Ego porque tienes que ser capaz de soportar las críticas y las frustraciones a las cuales estás sometido(a). Pero a la vez Humildad, porque uno debe reconocer los errores que comete, debe tener autocrítica pero con el ego no dejarse amedrentar, debe tener ego para ir mejorando más y más pero humildad no para competir con los demás sino con uno mismo... El teatro es estar siempre en el otro, si eliminas al otro ¿qué te queda? Si no sabes escuchar en escena al otro, si te preocupas sólo de tu papel ¿Qué caso tiene actuar con el otro? ¡Que caso tiene intentar buscar esa conexión con el otro actor y con el público! Ninguna. Hay que tener el equilibrio necesario para que Ego y Humildad convivan juntos. Y eso lo he aprendido mucho en el 2007, ahora el 2008 quiero llevar todo lo aprendido 100% a la práctica y lanzarme (con consciencia) con mi cuerpo, que mi cuerpo reviva, que aprenda , que mis rodillas por fin brillen, por fin se superen a sí mismas. Tengo que poder, tengo la fe, tengo las ganas... Ay... es tan ridículo escribir esto en un blog... Pero me sale del alma, no sé si publicarlo, pero bueno... Los que leen este blog son gente que estimo mucho, así que no me importa que vean mis sentimientos.

He aprendido en todo el corto tiempo de mi vida, que hay que luchar por lo que uno quiere y es... Que a pesar de tener defectos que impiden que te desenvuelvas con la misma facilidad que una persona normal en eso que tanto amas, hay que trabajar para lograr lo que uno añora, hay que dejar de lado esa condición como "defectuosa" y que se convierta en algo más ti, como : es mío, nací así, se me salen las rodillas y quiero ser actriz, tengo hiperinsulinismo si no me cuido puedo tener diabetes, necesito estabilidad, quizá me cueste ser tan "preciosa" o mantenerme mejor que los demás, porque necesito cuidarme más, necesito entrenarme más... y no lo había comprendido realmene esta ahora. Lo sabía "teóricamente" pero ahora, ahora... es Soy esto, soy esta persona que tiene estos sueños que quiere estas cosas y que para lograrlas tendré que trabajar quizá 1.000% más que los demás, pero si lo logro seré una excelente actriz, un mejor ser humano, una mejor mujer... porque tengo la pasión por esto... Y Dioses, tener tanta pasión por algo, que te quema, que te bulle, que te hace lagrimear los ojos como en este momento, es algo terrible pero a la vez maravilloso... es como ver la puesta del Sol, recostarse sobre un campo lleno de flores, pequeños placeres que queman, que son momentos perfectos. La pasión quema, de verdad puede doler mucho a veces, pero luego, los frutos que da, el amor que se le puede tener al arte... Es indescriptible. Creo que he hablado mucho... Perdón, pero bueno las letras son para quiénes quieran leerlas... Si usted está aburrido no lea, pero gracias por intentarlo... :) Gracias por pasar, gracias por todo :)

Sol

2007-12-30T22:45:00.000-03:00

1 2 3 4 5 6 7 8 9 1

Los números parecen agrandarse cada vez más y más

¿Y los ojos?

¡No están!

Basta...

No hay nada más que decir,

ni siquiera la imagen quiere hablar...

Que porfiada...

¿y?

2007-12-28T22:42:00.000-03:00

No sé que escribir, sólo sé que quiero escribir. No sé qué decir, sólo sé que tengo algo que decir, o que tengo que decir algo que no es lo mismo. Podría escribir quizá alguna historia de amor contrariado, o quizá escribir sobre la filosofía de la vida o de la muerte. Podría hablarles de mi dolor de hombros, o de mi misión de quererme tal cuál soy. Podría hablarles de la música, y de lo maravilloso y exquisito que es escuchar Bajofondo Tangoclub en un día como hoy o en cualquier día. Podría hablarles también de cuánto me gustaría ver y hablar con ciertas personas con quienes no hablo y veo desde hace años... Podría decirles cuánto me gustan los chocolates o las puestas de sol, o cómo adoro las rosas o cualquier tipo de flor. También quizá debería hablarles de mi amor por las cartas y cómo adoraría que alguien me escribiera y yo así poder responderle, o podría gritar a los cuatro vientos mi fascinación por la historia y por las épocas pasadas, en especial por los años 20'. Podría susurrarles canciones viejas, que hablan de amor y desesperación. Podría decirles el letargo que inunda las noches, o la acción que inunda mi cabeza. Podría hablarles de mi sueño de amar, y de ser querida, de abrazar a mi amor y besarlo en los labios, y de decirle te quiero, y de recostarme junto a él sobre la arena húmeda de la playa... luego pasear por la orilla del mar, para después bañarnos en el mar y yo con miedo porque le temo al mar. Podría decirles eso... Mi temor por el mar y los maremotos, hablar quizá de esos sueños que tengo que me llenan de terror, maremotos y maremotos por doquier. Podría entablar una conversación con ustedes sobre la poesía y mis ansías de volver a escribirla, o sobre lo que amo el teatro. Sí, podría perfectamente hablarles de lo que cuesta ser una persona de teatro, de lo que amo el teatro y lo desgastada que estoy por él. Podría seguir hablándoles de mis sueños de amor, soñar por ejemplo que estoy con mi amado de la mano paseando por las calles de Santiago o de Buenos Aires... Sacamos fotos bellísimas a esos edificios que tanta historia albergan, y luego nos vamos a tomar un helado y como siempre me mancho la boca o las manos y él se ríe de mí y me dice que soy una nenita. Podría hablarles de mis frustraciones ¡cuánto me gustaría ser una muchacha de la música! o que tengo vergüenza de mi cuerpo, o cómo adoraría saber tantas cosas con respecto a la historia, a la literatura, a la filosofía... Podría decirles que tengo miedo, que me siento inerte que me gustaría ser más activa en la lucha de la tierra que está siendo destruida, y de los derechos de las personas. Podría pedirles y decirles por favor que necesito más tiempo, que el tiempo pasa muy rápido y no lo alcanzo aprovechar. Podría hablarles de mis ansías de tener una compañía itinerante y mostrar nuestro trabajo por distintos pueblos de Chile y el mundo, podría articular palabras intentando que me entendieran lo que quiero decirles, que quiero internarme en un bosque, sin miedo a que me van a asaltar o a violar, o a matar, o todas esas cosas que pasan y que siempre han pasado y que siempre van a pasar... y Correr por los bosques y hundirme en su verdor... Podría decirles que tengo que decir muchas cosas más de todo lo que he dicho que podría decirles, pero los aburriría.

Sol

Desde lo lejos

2007-12-18T00:37:00.000-03:00

Calor sofocante en la habitación. Los pies sobre una cubeta de agua, el cuerpo dentro de una cubeta de agua. Una toalla en el respaldo de una silla y mis ojos mirando al techo blanco, blanco... tan blanco. Los bordes de la marquesina de la puerta se mezclan con los colores que existen en mi mente. Sabor a tabaco añejo desde lejos, en tu boca. En tu boca todo, en tu boca la perdición. Tapo mi cuerpo con la toalla blanquecina y camino sobre el loza del piso con mis pies mojados. Abro la puerta.

- Buenas noches Señorita...

-Buenas sean sus noches también señor, es bastante tarde ¿tan tarde trae el correo?

- Decían que era urgente...

- De... ¿De parte de quién?

- Del señor, del conde, marqués, príncipe, alma de bohemio, cantor de tangos... Ud sabe.

- Páseme la carta, gracias por su servicio. Aquí tiene un beso, adiós.

Puerta cerrada, y mi cuerpo mojado sobre la cama, la carta tiene un exquisito aroma a noche, a esa noche mortecina que rasga los cuerpos desnudos de los amantes ¿Pero qué amantes? El Bohemio no era nada mío.

"Dos de la mañana, tres de la mañana, seis, siete, tres de la tarde. Son todas horas que parecen cambiar con el extracto de un poco de vida. El calor de mi alma me está matando, me está aniquilando hasta destrozar cada parte de mi piel. Me siento aniquilado, destrozado, muerto por el hierro, por el cansancio, por el sueño. He escrito tan poco, no sabes lo abandonada que esta mi alma Genielle. Quisiera que estuvieras aquí para iluminarme con tus ideas, pero no te encuentro por ninguna parte. Estas lejos, tan lejos que no puedo ni escuchar tu voz tan dulce, tan tuya. Mi corazón ya no me basta para escribir, el recuerdo ya no me basta para pensar, para maquinar historias, poemas, nada, nada en mi cabeza. Quiero refugiarme un rato fuera de este lugar. El amor de Diss es lo único que me mantiene, el amor de ella y tu amistad claro. Dame ideas, te necesito. Un beso. Rupert"

Rupert, mi marqués, mi destino, mi lejanía sin precedentes ¿Qué voy a hacer contigo? Nada, quedarme de manos, brazos, piernas, alma cruzada para no vomitar negro. Darte luces, para no llenarme de sombras con tus ojos cerrados. Necesito respirar. Un cigarro... No, no fumo. Dame un cognac, dame algo. No. Tomo un vestido, un abrigo, zapatos, un peinado a mal traer y a las calles.

El frío se mete por las rendijas de mi abrigo, me meto a un bar, a un bar de estos que no me corresponde meterme. Un trago por favor. Que no sea muy fuerte, mire que no estoy para nada que destroce mi cuerpo ni menos mi alma. Parejas bailando al compás del bandoneón. Yo en Buenos Aires, tú en París. No puedo hacer nada por ti, nada más que tan solo... escribirte para siempre. Me vine aquí para olvidarme un poco de tu aroma, pero me llega como vendaval, me llega de tal manera que rompe todas mis predicciones de olvido. No... Yo sé que te voy a olvidar, si tantas veces pude olvidar, a ti no me costará nada.

- Aquí tiene señorita.

-Gracias ¿Tu nombre?

- Martín.

- Martín... ¿Sabes bailar tango?

- Claro ¿quiere bailar?

- ¿Me enseñas?

- Claro... pero dígame ¿Por qué una muchacha como vos está tan sola en un lugar como este?

- Buenos aires y la soledad ¿no? Me vine de viaje, a tomar ' buenos y nuevos aires'.

El baile que arrastra los zapatos, que te deja con el calor en el cielo, que te pega a tu pareja, que choca los corazones. Labios frente a frente, ojos al costado. Tu mano en mi espalda, el tango sonando y sonando. Los músicos que no dejan de tocar, y tu mano en mi espalda, y mis labios en los tuyos. Es la pasión porteña como le dicen acá che. Es la pasión que arrebata. Rupert y Diss en París, Genielle en Sudamérica. Olvídate un poco de Europa y pon los zapatos de tacón en las piedras de las calles de Buenos Aires.

- ¿Vamos?

-Vamos.

Martín me llevó a su departamento que quedaba cerca del bar. El calor inundó el lugar con nuestros cuerpos colmados con la pasión de las notas del tango. En nuestros cuerpos la historia, en nuestros cuerpos los pocos pedazos de alma que se nos quisieron salir. El día empezó a entrar por las ventanas de colores que tenía en su techo. Su respiración rozaba mi hombro. Su piel blanca, sus cabellos color de trigo, y sus manos agarrando mi cuerpo como si fuera parte de sí. ¿Duermes? Duerme un poco más, déjame contemplarte.

- Genielle

- ¿Sí?

- Dime que no te irás pronto.

- No Martín, me quedaré contigo un poco más.

Y esa luz de color que inundó la habitación quedó marcada por siempre en nuestros corazones...

¿Y Rupert?

Bueno quizá se sepa de él más adelante.

Sol

Amor humano, Amor teatral....

2007-12-14T00:51:00.000-03:00

El mundo sonríe conmigo. En realidad no sé si es tan así, pero es parte de una canción y me gusta. No sé si sonríe, pero por lo menos estoy renaciendo. Siendo puramente clara, adorando mi vida, intentado querer mi cuerpo para poder surgir y ser una mujer absoluta para el teatro ¡¡Por que para vos vivo mi teatro hermoso!! Y creo que con vos tendré que conformarme, puesto que los humanos que amo no me aman como yo los amo. Jajajaja desilusiones amorosas, sí, pero todo bien. El amor humano es más fútil que el amor teatral, el amor teatral es más tortuoso pero es eterno... Dura para siempre. Te deja moretones en la piel y en el alma, pero son heridas merecidas por el esfuerzo y no por locuras vanas como el amor humano. No sufro ¿eh? No quiero que se piense que sufro tanto como sufría antes, me estoy acostumbrando a no ser querida por ese amor humano. Prefiero el teatro al parecer, y como me dijo un amigo alguna vez "El teatro te ama tanto como tú amas al teatro" y parece que me ama, dolorosamente, pero me ama más que los hombres. Y así es la vida, hay gente que vive en el teatro y en el amor del mundo de los humanos, en cambio habemos otras personas, que tenemos la marca del teatro aqui en la piel y en el alma, y por más que amemos a los humanos, estamos hechos para vivir en y para (y por) el teatro. Así es la vida, así es el amor.

Sol

(Pero aun tengo esperanza de un poco de amor humano... ¿o no?)

Desde mi y desde el mundo

2007-12-09T16:13:00.000-03:00

Uf, ha terminado el segundo año de universidad. Cada vez estoy más cansada pero estoy más dentro del teatro. El teatro se ha metido en cada uno de mis poros, en cada parte de mi piel, y está tan dentro de mi que parece que mi cuerpo se va a romper. Mi cuerpo, mi cuerpo que odio pero que tengo que amar ¿Cómo comenzar esta aceptación que me llevará a ser una gran actriz y consagrar el término, 'gente de teatro'? No lo sé, es difícil terminar con 19 años de odio de esta carcaza de carne. Pero tengo que amar, amar este pedazo de carne que parece tan inerte, amar este pedazo de piel, de huesos, de todo. Tengo que amar mi cuerpo tanto como admiro mi alma y mi cabeza. Amo a mi cabeza, tengo que amar este cuerpo también. Hay que arreglar tantas cosas en mi vida, partiendo por mi cuerpo... Y seguir alimentando mi voz y mi cabeza. Quiero ser demasiado inteligente mental y corporalmente (y vocalmente también) Tengo tantas ganas de tantas cosas... Tengo tantas ganas de pasar etapas y estar mejor, mejorar mi alma y así mejorar mi cuerpo. Estoy cansada de vivir tanto, lo sé, estoy cansada de los karmas de las vidas pasadas, lo sé, pero por que estoy cansada, para terminar con este cansancio debo superar esas etapas y luego volver a la tierra, volver a la fuente que inicio la cantidad de vidas que llevo a cuestas. Pueden creerme loca, no creer en las vidas pasadas, no creer en lo que estoy diciendo, no importa, yo creo porque lo siento. Siento en mi boca almísitica ese tiempo que me supera, veo en mis manos líneas que se destatcan por su antigüedad. Soy consciente, demasiado consciente de las cosas que pasan en este mundo.

Soy gente de teatro, soy una mujer de teatro... O eso me vienen diciendo desde siempre, pero como soy eso, tengo suficientes obstáculos, suficientes falencias en mi ser físico que tengo que eliminar. Tengo que poder, necesito poder, no puedo seguir estancanda así. Necesito tanta luz, taaanta luz para iluminar este camino.
Tengo tantas cosas en mi cabeza, lo que quiero, lo que deseo, lo que anhelo, lo que amo, lo que no puedo tener, lo malo, lo bueno, lo existente en esta vil existencia. Vil, quizá la existencia no sea tan vil después de todo.
Por un lado mi cuerpo que no me responde, que hace caso omiso de lo que le pido. Un cuerpo arrojado pero no preparado, pero una voz, una voz que deslumbra. Eso es bello. Pero también está el amor... ese amor que no tenía, ese amor que anhelo, amor. Quiero, quiero a alguien que no me puede querer porque está comprometido. Lo quiero, pero no me puede querer. No sufro, creo que tengo otras cosas más grandes porqué sufrir, pero sí da un poco de pena, o bueno... no sé si es pena... sino más bien es... No sé. Quiero estar con él, pero no puedo... Ahora solo queda olvidarlo... Pero espero que no sea tan difícil.

Muchas cosas en mi cabeza, el teatro, el amor que no es, las ganas incontrolables de aprender tanto hasta quedar ahogada de tanto saber. Quiero hundirme en mi, y en los demás. Yo parte de este mundo, y tengo que darme cuenta en realidad de todo ello, no desde lo mental sino también desde la ejecución corporal, desde los hechos.

Tengo tan solo 19 años, cosa que nadie puede creer, ni yo... A veces me siento de no sé cuántos siglos, tengo 19, pero la edad del cuerpo no es nada comparado con la edad del alma... ¿Dónde está la otra alma que será mi complemento? No lo sé, hay tantas cosas que resolver. Desde mi, y desde el mundo.

Un beso

Sol

Palabras

2007-11-26T23:12:00.000-03:00

Atardecer de tu alma, atardecer de mi vida. Situaciones peligrosas y ese sentimiento vertiginoso al estar cerca de tu corazón. De tu corazón que está tan lejos del mío. Tu sonrisa se cuela por entre mis dedos, mi mirada te persigue desde lejos y se hunde en tu aroma tan puro, tan limpio, tan distante... Tan lejos de mí. Los girones de ese cielo me envuelven en una nube de incertidumbres, de voces lejanas, de voces tibias y frías que rompen como llagas mi carne tan blanca... tan blanca...
Me dejo caer, caer en las ilusiones que se rompen, en mi corazón destrozado. La sangre sale por cada poro de mi piel, por cada lugar de mi cuerpo. Mi ojos sangran mientras mis manos se quedan incrustadas en ese cielo tan ridículamente puro ¡Quebranta mi cuerpo maldición de la soledad! !Quebranta mi cuerpo! Y olvídate, mundo de existencias, de que existo. Porque yo no soy nada más que un reflejo de miles de pensamientos vanos de los seres que pisan la tierra.
Dulce Caballero de mi lejanía ¿Por qué tuve que mirar tus ojos? Y sentirme cada vez más hundida en ese sabor extasiado de la melancolía. Pero basta, pensamientos... Que se revienten mis ojos, que mi boca sea cosida por el tiempo, que mis oídos se quebranten y que mi corazón sea de cenizas congeladas, pues yo no seré piedra en ningún camino ni espina en ningún corazón. Mis manos atadas a un árbol por 200 años y mi cuerpo muerto sobre el césped mojado. Y el alma, por supuesto... el alma, siempre errante por los campos eliseos. Esperando ¿Esperar qué? ¿Esperar una muerte más definitiva? ¿Esperarte a ti, Caballero de la lejanía? Esperar que le eternidad pase pronto y pueda volver a amar. Porque el amor sin correspondencia no es nada más que soledad.

CALÍGULA

2007-11-18T16:55:00.000-03:00

Miau

2007-11-15T21:10:00.000-03:00

El amor tiene un extraño sabor ha amargura. O quizá el desamor, o el amor inexistente, o el amor esperado. El amor, dice Gabriel García Márquez, tiene los mismos síntomas que el cólera. La tristeza completa no existe.
Tengo el corazón aguado en sangre, los ojos tristes mirando al cielo, cielo resquebrajado de luces. Tengo en la boca un sabor ha nostalgia, a recuerdos de nada, de nada.

Mis manos se hunden dentro de mis ojos, se pierden buscando otra mano para tomar, otra mano para estrecharla eternamente. Pero me pierdo, me pierdo en la estupidez, en los deseos de querer, de amar, de existir...

Terremoto de mi corazón...

Sol

Soy feliz...

2007-11-07T18:05:00.000-03:00

Oms, ems, ims, ams. Situaciones pasivas, situaciones estresantes. Hoy es un día estresante, calor de mierda. Me sofoco y no puedo más. Quiero tirarme del balcón de la sala y pegarme contra el piso. No, el piso también está caliente. Calor, calor, calor. Y esas pequeñas fibras de mi cuerpo que se tensan con todo lo que hay que hacer en el día. Quiero un poco de agua en mi boca, un poco de agua y nada más. Ven, recuéstate a mi lado, no, mejor no. Ya no hay nada más que ese calor insoportable. Mersault mató por calor, yo puedo llegar a matarme por ese calor. Sabor a calor en mi boca y el piso arde. Ni siquiera es un calor sexy, nada, ese ese calor de mierda. Calor, y me muero. Me muero dentro de mi estupidez. Los nervios traicionan mi alma. Estoy traicionada. Por mi alma. Alma fría, alma caliente, alma de muchos sabores. Calor.

Mi cuerpo sobre una cama, mi cuerpo sobre una cama de márm... Mi cuerpo sobre una cam... Mi cuerpo. Mi cuerpo sobre nada. Tengo calorr y no lo soporto. No soporto mi cuerpo, no soporto esta temperatura tan frágil, tan incomprensible. No puedo comer, dormir, vivir... Tengo frío.

No soporto los espacios atestados de gente, no soporto el sudor en mis pies, no soporto soñar con frutillas heladas, con aguas frías sobre mi cuerpo. Me enamoro del frío, me enamoro del calor, de mierda.

Merde... Merde... Merde...

Mis uñas parecen cuchillos, podría matar a alguien en la calle. Me carga que por andar un poco más desnuda te miren todos los viejos verdes asquerosos. Me siento violada por sus ojos. Y ni siquiera soy hermosa. Ni siquiera tengo ese cuerpo asqueroso de plástico que todas las niñas bellas tienen, y que sí sí quiero tener para que alguien me quiera un poco ¡¡¡¡¡¡Pero no esos viejos de mierda!!!!!!!!!

A pesar de todo... de todo eso que podría llevarme ha matar a alguien o ha atentar contra mi vida. Soy feliz :)

Sol

Inconcluso

2007-10-31T15:55:00.000-03:00

Ems 31 de octubre. Beltane, fiesta de la fertilidad. No tengo motivo propio de este blog, no es un diario en el que cuento mi decepción de la vida ni de la muerte. Hablo de cosas diversas, que me pasan en la cabeza y me la destrozan hasta más no poder. Mi cabeza es una granada, que al romperse está llena de pequeñas pepitas. Cada una es un cajón de ideas. Me duelen los dedos, las uñas no me dejan escribir bien.

Me gusta escribir, me remite a un tiempo atemporal. A un sabor perdido pero siempre querido. Me remite a la sangre temida, pero amada a la vez. Sangre que corre por mis venas débiles. A veces siento que mis penas se van a romper, o que la sangre ya no pasará más. Sangre blanca.

(Inconcluso)

Debo marchar tengo clases.

Sol

Pensamientos...

2007-10-28T23:01:00.001-03:00

Igual es triste que casi nadie te lea. Digo casi nadie porque gracias a una persona no digo que lee NADIE. Pero bueno, pensemos que este es una especie de cuaderno privado que encontrarán en el futuro luego de que haya muerto. Maldita sea, esto no es ningún cuaderno ¿dónde quedaron las páginas blancas? Demonios.

¿Por qué en este lugar quedan simplemente lo sueños? Antes la juventud se apasionaba por el conocimiento, por el arte, por la literatura. Vivían juntos para crear, para crear arte. Tertulias, conversaciones, noches enteras frente al fuego conversando del ser. Ya nada, o quedan muy pocos, o quedan recuerdos de otros en mi mente. Pensando en Camus, pensando en Oliveira (de Rayuela). Me muero. Tengo muchos pensamientos en mi cabeza y nada concreto. Personajes imaginarios con los que hablo y discuto de poesía, filosofía y muerte. Personajes muertos. Yo soy un pedazo de personaje muerto. Sangre color a televisión rota sale de mi boca. Soy una herida infectada. Infected.... Bla. Pedazo de boca sola. No tengo corazón, alma, pedazos. Estoy sola... Me quedo con mis pensamientos de tiempos recordadamente pasados pero paradójicamente no vividos.

Te espero en mi ático imaginario, con un tocadisco encendido escuchando L'Homme de la Moto de la edith piaf. Con ese libro abierto, y un poco de café de grano. En la chimenea se queman leños y uno que otro manuscrito olvidado. Llegan, tú con otros más. Creo que por fin vivo mi tiempo Albert... Aunque sea en mi mente, vivo en ese tiempo olvidado. Me cuesta vivir en esta vida de carne y hueso Albert... Nada me completa... es ese vacío de nada, ese absurdo del cual hablas. Boto sangre de mi boca... Como tú, cuando recién conociste la literatura... Tú y tuberculosis, yo y mi imagenería. Estoy vacía pero a la vez llena de recovecos, mi cabeza bulle. Mi sangre cae por la boca. Me limpio, y tu entras. Albert... Bello. Tú, Oliveira y el Club de la serpiente, Sartre cuando aún eran amigos... Y muchos más. Me enamoro de ti Albert, o de tu pensamiento.

Sol

Bla

2007-10-21T21:21:00.000-03:00

Yo quiero un felix the cat

Subdesarollo

2007-10-18T22:06:00.000-03:00

Ems entre estupidez humana, ignorancia o subdesarrollo. No sé, pero esa idea de sentirse superior abuchando a los demás lo encuentro insoportable. Chileno racista ¿qué tienes? ¿Qué raza superior la tuya? Soy chilena y amo serlo, pero no por amar serlo tendré que gritarle sandeces a los demás. No... No y no. Y punto. Ayer fue el partido con Perú, y que estupidez más grande creernos superior a ellos ¡qué estupidez! ¿Acaso la gente no se mira en el espejo? ¿Se creen muy distintos? No encuentro para nada la distinción. Las circunstancias que han tocado a nuestros países son distintas, lo sé, pero no poder eso vamos a creer que ellos son menos. Cómo puede ser que ayer en plaza de armas casi haya una trifulka solo porque mis compatriotas se pusieron a molestar a los peruanos solo por ser... ¡peruanos! Lo encuentro estúpido. Este racismo me colma. Y más encima hoy escucho a una persona que estaba sentado a mi lado y con el cual converso, que esa es una manera de 'desahogarse' bah, estupideces, estupideces grandes que parecen baba verde. Y estos son mis compatriotas, tierra de mi tierra...

2007-10-18T21:56:00.000-03:00

Como quiera, el nombre da igual.

2007-10-03T22:58:00.000-04:00

Me... Me duelen... Me duelen los ojos. Los tengo secos y acuosos. Los tengo de sal y de azúcar. Me... Me duelen... Me duelen los ojos. Nada es exactamente exacto, es simplemente y es lo que es sin poder serlo. No soy nada pero soy todo, de verdad, puedo ser todo. Te mentiría si te dijiera que tengo ese sabor amargo en la boca "Ni de sangre, ni de fiebre sino de todo a la vez" porque no es así, no tengo sabor en la boca... Quizá puedo recordar sabor a mermelada, o a jugo de piña... pero no de sangre, ni de fiebre, ni de muerte.

Me... Me creo... Me creo un dulce de... Me creo un dulce de frutilla, o de piña ¿Qué prefieres? Yo prefiero ser un dulce de piña/frutilla ¿Cómo será?
Me.
Me creo.
Me creo un dulce de.
Me creo un dulce de nada.

Se acaba ¿no?
Las cosas ¿se acaban?

No.

Las cosas siempre siguen, solo que de distinta manera, porque en realidad no existe la finitud sino que solo existe la infinitud.

Que fuerte darse cuenta de que uno en realidad... es eterno.

Sol

Fragmento dialógico teatral inconcluso

2007-09-24T22:56:00.000-04:00

Juana (La loca): Pasos, siempre pasos en mi cabeza media quebrada. Los besos gangrenosos que le doy a Felipe me tienen encerrada. Felipe muerto y yo muerta. Los ojos se me salen, ya no dan más, mi alma se me sale, ya no doy más. Cuerpo québrate, me engañas, cuerpo avanza, me rompes, rómpete, quiero romperte. Desgarrar la carne es lo único que puedo hacer para sacarme esta pasión que me aniquila. Porque yo no puedo seguir durmiendo bajo esta colcha de carne malograda.
Bebe un poco de mi sangre Felipe, te repondrás. Felipe ya no escucha. Yo tampoco escucho. Porque ya no hay nadie, nadie oye tampoco. El pueblo grita y dice Juana, el pueblo grita y dice Medea. Soy como Medea, la diferencia es que ella sólo se vengo ¿O no? Pero Felipe no saldrá de mí. Felipe es mi carne, Felipe es desgarro. Felipe es joya, es dolor, amor, armonía quebrantada. Felipe restos de espejos en la carne de un muerto. Él está muerto.
Felipe.

Felipe (El hermoso): Yo, muerto. La humildad en mi alma no existe Juana. Juana, nombre de santa ¿no? Juana ¿estás loca?

Juana (La Loca): Por ti Felipe ¿puede ser?

Felipe (El hermoso): Sí mi Juana. Loca por un muerto gangrenoso que te engañaba. Puedes amarme Juana si así lo deseas.

Juana (La Loca): Así lo deseo Felipe.

Juana desgarra las ropas de Felipe. Besa su cuerpo, Felipe le amarra las manos a una viga.

Felipe (El hermoso): Me atas a ti Juana, pero yo no quiero.

Juana (La Loca): Tú me atas a tu amor Felipe MÍO. mío Mío. Adoro decirte mío, porque mío eres. Nadie te puede separar de mi carne Felipe. En cada poro de mi piel existe tu aliento, en cada mirada que me das está el mundo. Tócame Felipe, tócame hasta que mi piel vuelva a pegarse a tus dedos y yo no pueda separarme de ti.

Felipe (El hermoso): Cállate loca la golpea Cállate de una vez y saca tu sangre envenenada de mi alma. Me atas Juana, me atas.

Juana (La Loca): No Felipe, sí Felipe. Eres Mío MÍO mío. Felipe el más hermoso de todos, Felipe Mío.

Felipe (El hermoso): Lo único tuyo es el sabor a mierda. A la soledad pura, a la vejez idiota. Ese amor amargo que te gusta tener en tu vientre.

Todo queda Inconcluso.

Soledad

Zanz se acabó

2007-09-13T00:41:00.000-04:00

Bla, bla, bla, bla... El sueño es un arrebato. Un arrebato frío, grotesco (wow que me gusta esa palabra) deliciosamente lúgubre.
Tengo sueño, quiero salir a la noche oscura y correr desenfrenadamente y luego morir, morir y morir. Basta, creo que estoy divagando ¿qué es una creación perfecta? Quiero ser como los románticos ... aquellas creaciones inconclusas... quiero ser inconclusa.

Zanz se acabó.

Sol

Brillo

2007-07-18T20:21:00.000-04:00

Buenos Aires dulce, dulce como la mirada pura de un niño, o la mirada exquisita de un hombre joven. Buenos Aire viejo, joven, eterno. Que exquisitez sentir tus aires entre mis dedos, sentir mis ojos brillar con tus luces. Tan lejos y tan cerca ¿no? Es cruzar la cordillera, cruzar a rastras, cruzarla en aires. Tus callecitas tan famosas tienen esa suave pasión, o apasionada suavidad, que lastima dulcemente mis ojos hasta hacerlos llorar. Que bella es tu voz de noche y día, Buenos Aires de la luna y las estrellas.

En tus calles clama la fuerza de la sangre, la tristeza de esos corazones tan tuyos y tan míos, corazones desolados por el amor que yo conozco bueno. Corazones que lloran sangre, que lloran agua de rosas o sabor de chocolate. Y ese tango, ese tango que se arrastra, que trepa por el cuerpo, por el alma. Los zapatos de los bailarines del amor chocan contra el asfalto de piedra, y uno tras otro sus cuerpos se mueven al compás del bandoneón.

Buenos Aires querido, qué más pueden decir mis labios y mi alma, que decirte te extraño y que espero volver a pisar tus calles pronto.

Soledad

No lo sé

2007-04-29T20:52:00.000-04:00

La muerte de la manzana fue un arrebato, su sangre, jugo sepulcral corrió por su cuerpo verde. Su piel verduzca se rompió en mil pedazos, esperando a ser devorada por las personas que esperan, que esperan siempre.

La muerte de la manzana fue un suspiro, una exhalación de cuerpo muerto, de soledad consumada en su cuerpo blanco verde, de su jugo de sangre transparente, de sus ojos en su corazón marchito.

La muerte de la manzana fue el término y el comienzo, la inmolación para que otros tengan la luz de su corazón. La manzana se entrega dócil, bella, pura. Para dar su conocimiento a los otros seres puros que pueden existir o para dar pureza a los impuros.

La muerte de la manzana no es nada más que tus ojos quebrantados por quizá, una felicidad cercana, por una esperanza, por un camino que se está trazando, de a poco, pero iluminado.

Hola Hola probando probando

2007-03-18T00:12:00.000-04:00

Yo quisiera saber muchas cosas, lanzarme a la vida como si nada, nada en este mundo importara. Viajar hasta los confines de mis miedos y estirparlos como ese maldito mal existente. Quisiera tantas cosas, tener en mente todo lo que pudiese tener en mente. Ser absoluamente hermosa y tener el amor. Pero no tengo nada más que el querer tener, no tengo nada más que sueños que sí, son absolutamente bellos, hermosos, fantásticos. Quisiera que todos los rencores de antaño se disiparan, quisiera quisiera quisiera.

Quiesiera tomar un tren al pasado, poder recorrer todo eso que nunca viví. Conocer la década de toda la vida de Chile, conocer a la Violeta Parra, a Teresa Wilms Montt, a Víctor Jara, a Manuel Rodríguez, a Luis Emilio Recabbarren, a Joaquín Murieta, a Humberto Yuric, a mí en el pasado, a mis familias en el pasado, al pasado mismo.

Quisiera entrar a la médula de la historia, quisiera conocer un escenario vacío lleno de polvo y un vestuario viejo tirado en medio de él. Quisiera conocer a Brecht, a Chaplin, a Federico García Lorca, a Neruda, Huidobro, Juan Emar, oh querido querido Carlos Droguett... a Stanislavsky, Chejov, Shakespeare, juglares, bardos, Irlanda mía del pasado, Chile mío, la Quintrala, al Cristo de mayo cuando tenia la corona en la cabeza y no en el cuello.

Conocer todo lo que era, es y será, quisiera poder aprender guitarra, piano, violín, violinchelo, contrabajo, flauta traversa, quisera pintar como boticcelli, escribir como Lorca, nadar desnuda como una ninfa, ser princesa de algún país, ser Juana la Loca, no ser nunca Juana la Loca, ser amazona, ser una pobre campesina, no ser nada, ser una Diosa del olimpo, que todos me amen, que nadie me ame.

Quiero soplar plumas en un día de verano, caminar por mi sueños siendo realidad, tener toda mi habitación colmada de flores, mi pelo colmado de flores, que en mis ojos se reflejen flores, quiero el mar en mis pupilas, el agua dulce del río en mis manos. Quiero tenerte aquí y no tenerte, quiero nunca tener nada que ver con nadie y a la vez con todos, quiero volver a cantar con esa voz pura, quiero cantar con esa voz gastada y vieja de las cantates de cueca, quiero bailar cueca, quiero bailar flamenco, quiero dormir, quiro soñar, quiero ser miles de personajes, quiero enterrarme, y quiero salir, quiero soñar y por último quiero amar. O quizá lo último es que en realidad no quiero nada.

Saludos y besos

2007-02-28T19:26:00.000-03:00

Que triste que puede ser el silencio

Chile Florece

2006-12-10T17:52:00.000-03:00

HOY SE MURIÓ EL DICTADOR

CHILE LIBRE

Triste indignidad

2006-08-10T21:52:00.000-04:00

Las manos frías bajo ese chaleco triste. Bordado de soledad profunda. Triste indignidad la mía, de estar sentada lejos mirando las circunstacias tibias. Con los ojos en llanto por un vacío inexplicable, como si el mundo girara tan rápido que no soy capaz de sostenerme en los pies rotos. No hay fin ni tampoco comienzo, es como una mitad reiterativa de vacío, vacío, vacío.

Y es inexplicable porque no sé su provenir ¿De dónde? ¡De dónde y porqué siento esto! Que no quiero, no quiero sentirlo. Quiero reír pero no puedo hacerlo, no puedo estar tan plena y volar como antes. Que no puedo, no puedo y quiero. Me siento fuera del mundo, de todo ese mundo que me rodea, como si yo misma me hubiese borrado de la faz de la tierra. Mi visión enceguecida por esa soledad incauta. Con estas manos rotas, con estos pies sin piel. Ya no tengo donde ir, no sé dónde escapar. Hasta las palabras me parecen extrañas cuando las miro de reojo, cuando intento saber su misteriosa procedencia.

¿Quién tiene un poco de agua? O quizá de entedimiento para ayudarme a salir de aquí. El vacío es tan grande y frío y yo tan pequeña ¿Cómo puedo soportar el infinito?

Decisiones

2006-08-02T22:25:00.000-04:00

Sí, es hora de decisiones. No sé, tengo problemas con estas rodillas que no vuelan ya, que no funcionan ¿Dejar las cosas ahora (no dejarlas sino "congelarlas") o después? He allí el dilema fundamental, no hay nada más que eso ¿Qué hacer? ¿Qué hacer?

Sí, lo sé.

2006-07-25T21:15:00.000-04:00

Bien, lo supe. Sí, sí, sí, así es. Lo supe y lo sé todo. Sé lo que pasó entre ellos mientras el “nosotros” que existía en ese momento había quedado en algo. Sí, sí ¿Qué? ¿Qué quiero llorar? No, en absoluto, no. Ya lo superé. Las cosas son porque son, y uno siempre siente cuando va a venir, uno siempre siente. Y yo lo sentía, por eso no me sorprende ¿Qué? ¿Rabia? Sí un poco, pero por el hecho de que “habíamos quedado en algo” nada más que eso, ah y porque quedé como una estúpida. Sí, una tontita. Pero bueno, lo sabía, es algo que no se puede negar ¡Sobretodo porque lo sé todo ahora! Y no importa, como decía, me lo esperaba. Incluso pensé que cuando ocurriera me sentiría mucho peor, pero ya lo ven. No es así ¿Ah? Sí, sí, estoy bien. La única “lata” es que los dos serán mis compañeros, entonces tendré que soportar ver eso en los pasillos ¿Cómo dice? ¡Claro que no me duele! Sólo digo que es una molestia, ya sabe, tan poco tiempo de estar separados y ya se encuentra a otra. Mm sí, tiene razón. Es verdad, sí, sí. No, sólo digo que es una lata nada más ¿Cómo dice? Ah no, eso me lo guardo para mí ¡Ja! ¿Qué voy a estar ventilando mis sentimientos? Claro, claro. Pero yo le estaba contando que lo sé todo pues. Ah sí, que no se preocupen, sí yo ya me acostumbré. Sí sé, tengo que tener más cuidado para la otra ¿Cómo? Ah, sí, es verdad, debo abrir los ojos y cerrar el corazón.

No sé.

2006-07-19T20:22:00.000-04:00

Me siento ahogada, sí, como en una pequeña burbuja de cristal donde no ocurre nada y donde no hay nadie. Y tampoco quiero que me vean, que me vislumbren siquiera. Estoy cansada, cansada de la inercia, de la soledad que me consume por dentro, de esas entrañas de sangre que se encuentran en mi interior, como si la historia del mundo no fuera suficiente para alimentar la vida misma. Cansada.

Y yo quiero volver a sonreír como antes, no sufro por amor alguno ni esas tonteras que a veces suenan tan hermosas. Sufro por esta pasividad, por esta inercia que me tiene sin sonrisa, sufro sin sufrir, porque no siento nada. Porque me duele la cabeza y tengo un sabor amargo en mi boca, porque a veces tengo hambre pero no como nada, porque ya no quiero comer, porque ya todo me da asco. Sufro sin sufrir siquiera, porque no me siento, porque lo único que me hace respirar un poco es cuando estoy durmiendo, cuando vivo en sueños, aunque en sueños ni mis amigos me reconozcan.

A veces la gente no entiende y se enoja con uno, porque sienten que todo es tan fácil. “No tienes porqué sufrir” dicen algunos “Pero sale de ahí, deja el dramatismo, sonríe” dicen otros. Pero es inevitable, pues no me gusta fingir si no lo siento. No siento que sonría, no siento el hacerlo, no siento reír ¡No lo siento! Y me desespera… Me siento tan abajo… No tengo angustia, tengo inercia, tengo ahogo, como si me hubiese tomado cinco cajas de Ravotril al hilo, dopada al máximo… Y no he hecho nada más que existir ¿Es acaso la existencia una caja de Ravotril gigante? ¿Es acaso que estoy dopada al máximo por tan sólo pensar? O existir… o nada más… Nada más.

Confituur

2006-07-14T16:51:00.000-04:00

Demasiado bella...
El amor parece acabar, pero en realidad no lo hace...

Un regalo

2006-07-13T19:26:00.000-04:00

[Un regalo de Federico García Lorca]

(Van saliendo mientras hablan. Aparecen Leonardo y la novia.)

Leonardo: ¡Calla!

Novia: Desde aquí yo me iré sola.¡Vete! ¡Quiero que te vuelvas!

Leonardo: ¡Calla, digo!

Novia: Con los dientes,con las manos, como puedas.quita de mi cuello honrado el metal de esta cadena, dejándome arrinconada allá en mi casa de tierra.Y si no quieres matarme como a víbora pequeña, pon en mis manos de novia el cañón de la escopeta.¡Ay, qué lamento, qué fuego me sube por la cabeza!¡Qué vidrios se me clavan en la lengua!

Leonardo: Ya dimos el paso; ¡calla! porque nos persiguen cerca y te he de llevar conmigo.

Novia: ¡Pero ha de ser a la fuerza!

Leonardo: ¿A la fuerza? ¿Quién bajó primero las escaleras?

Novia: Yo las bajé.

Leonardo: ¿Quién le puso al caballo bridas nuevas?

Novia: Yo misma. Verdad.

Leonardo: ¿Y qué manos me calzaron las espuelas?

Novia: Estas manos que son tuyas,pero que al verte quisieran quebrar las ramas azules y el murmullo de tus venas¡Te quiero! ¡Te quiero! ¡Aparta!Que si matarte pudiera, te pondría una mortaja con los filos de violetas.¡Ay, qué lamento, qué fuego me sube por la cabeza!

Leonardo: ¡Qué vidrios se me clavan en la lengua!Porque yo quise olvidar y puse un muro de piedra entre tu casa y la mía.Es verdad. ¿No lo recuerdas?Y cuando te vi de lejos me eché en los ojos arena.Pero montaba a caballo y el caballo iba a tu puerta.Con alfileres de plata mi sangre se puso negra, y el sueño me fue llenando las carnes de mala hierba. Que yo no tengo la culpa, que la culpa es de la tierra y de ese olor que te sale de los pechos y las trenzas.

Novia: ¡Ay que sinrazón! No quiero contigo cama ni cena, y no hay minuto del día que estar contigo no quiera,porque me arrastras y voy,y me dices que me vuelvay te sigo por el aire como una brizna de hierba.He dejado a un hombre duro y a toda su descendencia en la mitad de la boda y con la corona puesta.Para ti será el castigo y no quiero que lo sea. ¡Déjame sola! ¡Huye tú! No hay nadie que te defienda.

Leonardo: Pájaros de la mañana por los árboles se quiebran.La noche se está muriendo en el filo de la piedra. Vamos al rincón oscuro, donde yo siempre te quiera, que no me importa la gente, ni el veneno que nos echa. (La abraza fuertemente.)

Novia: Y yo dormiré a tus pies para guardar lo que sueñas.Desnuda, mirando al campo, como si fuera una perra, (Dramática.)¡porque eso soy! Que te miro y tu hermosura me quema.

Leonardo: Se abrasa lumbre con lumbre.La misma llama pequeña mata dos espigas juntas.¡Vamos! (La arrastra.)

Novia: ¿Adónde me llevas?

Leonardo: A donde no puedan ir estos hombres que nos cercan.¡Donde yo pueda mirarte!

Novia: (Sarcástica) Llévame de feria en feria,dolor de mujer honrada,a que las gentes me vean con las sábanas de boda al aire como banderas.

Leonardo: También yo quiero dejarte si pienso como se piensa.Pero voy donde tú vas.Tú también. Da un paso. Prueba. Clavos de luna nos funden mi cintura y tus caderas. (Toda esta escena es violenta, llena de gran sensualidad.)

Novia: ¿Oyes?

Leonardo: Viene gente.

Novia: ¡Huye!Es justo que yo aquí muera con los pies dentro del agua,espinas en la cabeza.Y que me lloren las hojas.mujer perdida y doncella.

Leonardo: Cállate. Ya suben.

Novia: ¡Vete!

Leonardo: Silencio. Que no nos sientan.Tú delante. ¡Vamos, digo! (Vacila la novia)

Novia: ¡Los dos juntos!

Leonardo: (Abrazándola) ¡Como quieras!Si nos separan, será porque esté muerto.

Novia: Y yo muerta.

(Salen abrazados. Aparece la luna muy despacio. La escena adquiere una fuerte luz azul. Se oyen los dos violines. Bruscamente se oyen dos largos gritos desgarrados y se corta la música de los violines. Al segundo grito aparece la mendiga y queda de espaldas. Abre el manto y queda en el centro, como un gran pájaro de alas inmensas. La luna se detiene. El telón baja en medio de un silencio absoluto.)

Telón

Passio

2006-07-09T17:28:00.000-04:00

Así es. No sé cómo comenzar, o si alguna vez comenzaré.

He estado pensando, mi cabeza ha intentado maquinar respuestas para dudas tan intangibles como el amor ¿El amor? Boberías, siempre tonteras y patrañas. Siempre cuando me convenzo de que no creo en el amor y sus deambulares llega algo que quiebra mi coraza, que pensé que era de acero, pero siempre es de cristal.

Vicios, exactamente eso, para mí es un vicio amar, querer romper los cables de mi cerebro y entregar esta pasión delirante ¡¿Es que acaso la escritura, la poesía, el teatro y la vida misma no alcanzan para entregar toda mi pasión?! Siempre queda, a pesar de que me siento cansada, siempre queda algo y no aguanto tenerlo adentro, tenerlo cobijado en mí… Es que es verdad eso de que el amor lo es todo. Pues todo desde la raíz de tus pasiones lo haces con amor. Ah que rabia y que desazón me invaden en este momento, que ni las palabras son suficientes para desbordar todo lo que siento.

¿Amar? Claro que no, pero querer, querer y quedarme en el limbo. No saber qué hacer, no saber qué estoy haciendo y qué debo o quiero hacer. Siento mis manos ensangrentadas, sí. Con esa dulce sangre que no existe nada más que en nuestros sueños. Odio, aborrezco y adoro a la vez los cuentos perfectos y tristes. Ah pasión no consumada ¡Por qué! Yo no entiendo Federico, no entiendo cómo fuiste capaz de sobrevivir a esa pasión que te invade, de verdad no lo comprendo. Y tampoco logro entender cómo pudiste ser entendido ¡Porqué yo no lo logro Federico! ¡Por qué! No quiero ser cómo tú, porque eres demasiado perfecto y creo que cada uno debe ser como es y en lo posible único y original. Pero sí quiero comprensión mi Federico, sí quiero que me entiendan y que no se asusten con mi mundo ¿Por qué con tu mundo no se asustaron Federico? ¿Acaso allá en España la pasión y la locura, aquél mundo tan confuso, es fácil de comprender? O por lo menos de compartir ¿Por qué Federico? ¿O es acaso que la ocultabas en tu vida diaria y sólo la mostrabas cuando escribías y dirigías? Oh Federico, que delirantes preguntas y vacías respuestas. Y yo te hablo al éter, como aquella otra noche bajo la lluvia cuando los ojos ciegos me escuchaban ¿Es acaso que estoy loca? ¿Por qué la gente ya no desea tanto? ¿Será ese el problema Federico? Como que en mi alma tengo épocas atravesadas, por una parte mis pasiones, sueños e ideales, son comparables con aquellos que existieron en la antigüedad… Pero mis miras, mis deseos de cambio, mi fuerza… trascienden a esta época ¿Quién soy? Tengo tanta duda Federico, creo conocerme pero cada vez me sorprendo ¡Es que no soporto tener la pasión atragantada! No soporto esos instantes, esos segundos que tengo la oportunidad de compartir mi mundo y aquellos salen corriendo… No entiendo. Yo tenía y tengo tanto dentro de mí ¿Por qué escapar? ¿Es demasiado y los ahogo? Y no penséis Federico que son cualquiera… No… Ellos también tienen pasión, sólo que no quieren darse cuenta ¡Les cuesta tanto! Les da tanto miedo. No se atreven a romper esas propias limitaciones que se auto imponen. Tienen pasión, pero mientras algunos tienen tantas cosas en su cabeza y en su alma que podrían entregar pero que sólo de ellas dan algunas, otros… entregan pero tienen miedo de ir más allá… ¡Ah Federico! ¡Yo no soy una Gorgona! ¡Ni menos una de las Furias! O quizá seré todo eso y más, y no sé dónde voy y dónde quiero ir. No intento matar ni ahogar a nadie, no soy la Viuda Negra ni menos la Mantis Religiosa, pero aún así se esconden, se escabullen, se maravillan y luego temen ¿Acaso quieren que los odie? ¿Qué no les entregue nada? ¡¡Que sea una estúpida estatua de hielo!! Que no tenga alma ni pasión… Acaso quieren que sea una pintura arruinada por el tiempo, pero que aún sigue intacta…

¿Por qué temen Federico? ¿Por qué se esconden bajo la tierra llena de musgos?

El río de los muertos Pt.I

2006-07-08T00:55:00.000-04:00

Ofelia: ¿Dónde has querido enterrar tus pasos? ¿Dónde has dejado mi alma y mi cuerpo dormido? Y yo aquí estoy ¿No ves? Buscando a tientas una vela para iluminar este camino lleno de piedras y de cráneos.

Animus: Ofelia

Ofelia: ¿No le hablo tan sólo al aire? ¿Quién osa escuchar mis pensamientos tibios?

Animus: Ofelia dulce.

Ofelia: Dulce mi sangre y amargos mis labios ¿Quién eres?

Animus: Hermosa Ofelia.

Ofelia: ¿No me oyes? O es que no quieres contestarme quizá ¿Dónde vas errante ser? ¿Dónde dejas tus sueños?

Animus: Mis sueños en tu alma están. Como si tus ojos brillantes pudiesen cobijar mi ser por completo.

Ofelia: No... No...

Animus: No ¿qué? Dulce ninfa.

Ofelia: No me regales sueños, no los quiero. Siempre terminan por marchitarse.

Eidos

2006-07-06T13:41:00.000-04:00

Delirio, esa era la simple palabra que brotaba de mis labios cada vez que yo me sentaba sola en ese banco de la plaza de mil años. Hacía poco tiempo que mi corazón robado se había roto en pedacitos, y yo quería seguir reconstruyendo piezas que era imposibles de reconstruir. Me volví a sentar allí, bajo ese cielo gris a punto de estallar en llanto. Ese llanto amargado pero dulce a la vez. Cerré mis ojos, sentí el aroma a flores que me invadía, un aroma sin igual, como al de esos campos que yo recorría cuando no tenía edad ni fin. Pero tuve que volver a este estado, a la negrura máxima.

Los autos comenzaron a estallar con bocinazos chillones, cada segundo era un estallido inadmisible para mi sensibilidad muerta. Yo quería correr, pero el alma que llevaba a cuestas no me lo permitía. Me sentí ahogada, ahogada por esos murciélagos que viven en las cabezas de los hombres y mujeres que no tiene fin ¡Eidos! Te visitaré, o sin más ni menos, me recogerás en tus brazos dormidos, y fluiré por los aires de la muerte junto a ti.

Eidos paraíso de los muertos suicidas, entre escritores en sangre, y almas sin destino, yo quiero correr hacia ti pero la carne no me lo permite. Carne muerta, muerta carne… Delirium Tremens. Como si mi cuerpo estuviese bebido en alcohol miles de años, pero ese alcohol que no es de los hombres sino de dioses vencidos por la razón.

Un amante borroso en el espejo, con las manos ensangrentadas de tu alma. Y tu corazón niña Soledad, tu corazón en las manos de él… Roto. Sangre por todas partes, cristales enmudecidos por el dolor sin fin. Y no puedes, no puedes correr.

¡Gritos! Escucho gritos y no puedo correr. Las manos de él ensangrentadas, las manos de él con mi corazón. Y la demonio que lo acompaña con esas risas estridentes, con sus labios rojos besados por él ¡Maldito me mentiste! Me querías pero te fuiste lejos, tan lejos para no…

Calla tierna Soledad, tibia y enamorada loca. Estás sola, es ese destino que tienes y que llevas a cuestas ¿Qué harás soledad? Aquellos en quienes confiabas te dieron la espalda, la mofa que existía en sus almas por fin salió al exterior. No todos entienden Soledad, no todos entienden.

Tinta

2006-03-04T14:19:00.000-03:00

Todo fin implica un nuevo comienzo, pero a veces pedazos de ese final quedan en ese nuevo comienzo. Y se genera algo así como un torbellino de recuerdos y sensaciones. Algo así como, tengo miedo a crecer, a morir en este mundo.

A veces quisiera remontarme a los años de los comienzos, donde todo era distinto, donde todo era quizá más fácil. Pero no, la felicidad es grande y tan grande también es la responsabilidad.

Comenzamos de nuevo ¿no? De nuevo todo, de nuevo, de nuevo. Caminando o quizá más bien saltando. Saltando y riendo y burlándose de las cicatrices que han dejado otros, esas personas que han pasado por nuestra vida, pero que ya no son cicatrices sino que es piel igual como fue antes. Porque vienen más cicatrices y debemos dejarles un espacio.

A veces uno siente el sonido de los pasos, ese sonido que no se confunde con el aire sino que con el latido diario de nuestro corazón y, nos damos cuenta, de los nuevos ojos que nos observan, que nos confunden, que nos aprisionan suavemente con una especie de abrazo de plumas, de amores, de olvidos y de verdades insostenibles. Una mano por favor y un brazo, dos ojos, más otro brazo más otra mano, piernas, miles de piernas y más brazos, más pares de ojos, más brazos, cabellos... Personas. Somos eso y esos nos observan.

Y somos plumas que se manchan con tinta que luego se seca para luego volverse a manchar.

Tinta.

Babs

¿Dragón?

2006-02-20T01:45:00.000-03:00

Una vieja estación. El sabor del mate bien cebado en la boca o quizá... Un poco de café. El viejo vestido se mecía con el gran viento delicioso que había en ese lugar ¿Nuestro lugar? Cualquier lugar era nuestro. Podríamos estar en los grandes salones de París o allí. Daba lo mismo, éramos siempre los mismos en cualquier lugar que era nuestro lugar. A veces eran los años 20' y no nos dábamos cuenta de las sonrisas de la gente. Otros momentos eran los años 40' 50' 90' 2200... Quién sabe qué año era realmente. Cualquier época era de nosotros.

El Club del Dragón era como la sangre misma, como si todo estuviera en nuestras almas ¡Somos tan felices! Todo era nuestro, todo es nuestro. El mundo se sumergió con nosotros para ser parte de nuestra sangre real, tristemente exquista.

Y se rieron y quería llorar. Nuestro nombre era la fuerza, esa fuerza que encantaba con sólo oír su nombre... Club del Dragón. Y Cortázar en su trono de papel se reía de nosotros por haber robado un pedacito de su historia, pero nosotros reíamos con él porque la felicidad y el arte (sobretodo el arte) se mecía en nuestras manos deliciosas.

No podría desear nada más... Quizá algo. Esperar a los que faltan tan sólo... A los que sólo les falta poco tiempo para ingresar al Club.

O quizá nadie más.

Quién sabe.

- Escuchando a Bessie Smith "St Louis Blues"

Huellas

2006-02-03T13:13:00.000-03:00

Son miles de huellas, de pisadas constantes en el suelo tibio de la arena incandescente. Miles, como miles de estrellas que hay en el firmamento, como miles de amores que pudieron existir en cualquier corazón, miles. O quizá ninguno.

Miles de huellas de miles de momentos, quizá una risa ahogada dentro de ese círculo de amigos, tirados en la arena viendo como atardece esa tarde tibia de verano ¿tibia? Quizá demasiado que se vuelve calurosa e insoportable. Pero no es así, allí no, no es así allí donde los sueños placenteros no se quiebran nunca.

Como decían las huellas en sus libros viejos de ceniza, allí están los sueños, las mentiras, los adioses de miles de momentos. Quizá allí él se confesó a su amada, o mató lo último que le quedaba, la miseria. Quizá allí pueda caber el mundo, encerrarse el mundo ahogado, o quizá demasiado airoso, quizá con demasiado aire en sus pulmones que se oxida, que marchita, que no sufre. Porque nosotros no sufrimos, nosotros no lloramos, nosotros no caímos cuando queremos levantarnos. No, nosotros no.

¿Y quién es nosotros? Los seres humanos, quizá sí. Soy demasiado humana o quizá demasiado nada o algo, o un sin fin de supocisiones que nunca sabremos cuál es la verdadera.

Yo sólo los dejo... Con las huellas.

Piensen en las huellas que hay en su vida, en las personas que las dejaron. Mediten un poco sobre lo que fueron y sobre lo que son. Nada más.

Soledad

Arte

2006-01-22T19:47:00.000-03:00

Tumba ingrávida de sueños estáticos. Tumba que guardas los rezos muertos de los vivos, que llameas con la carne podrida de un desgraciado con los ojos de cristal ¿Dónde te llevas los sueños de las voces quebradas?

Tumba de los mil amores, que condenas, que matas, que sufres.

Hoy tuve una conversación con Sof y Andrés, sobre el arte y todas esas cosas. Bastante interesante...

No creo que haya nada imposible, no creo que exista lo imposible. No quiero ser mártir, ni nada de eso, sólo quiero luchar hasta conseguir lo que quiero, luchar para que el arte renazca de las cenizas, luchar para que todos tengan oportunidad, luchar para enseñar a los que no saben. No quiero ser heroína y nada de eso, sólo quiero que la gente pueda maravillarse con el arte, que la gente pueda salir de su ignorancia. Aunque tenga que pisotear a miles de Piñeras, aunque tenga que desangrarme en las calles para que los ojos de los niños sin sueños comiencen a formar imágenes de esperanza. Puede que me crean loca, no sé, o algo imposible. Pero es lo que quiero hacer... Como alguien decía por ahí, el teatro educa... Lo ha hecho desde tiempos inmemoriales, desde que Dionisios bailaba con las bacantes en las fiestas del vino, frenesí y arte. El teatro, el arte plástico, la música... Todas las artes educan, educan desde el corazón, desde la cabeza, desde el mismísimo ser.

¿Quieren educar? ¿Queremos educar? Yo sí...

Ha sido genial estar con vosotros últimamente, siento como un nuevo grupo se va conformando... No es que todo tenga que existir en un grupo determinado, pero tenemos sueños parecidos, y una sóla pasión: El arte. Ya sea plástico, escénico o musical (¡Nos faltan músicos! XD), y nos conocemos, y creo que también el cariño está, o se está formando. Tomemos nuestros lazos, únamonos, mal que mal nos tenemos a nosotros y a nuestra pasión ¿Qué mejor poder unir todas las artes para hacer algo mejor?

Sof: Ojalá leas esto y me postees mala mujé :P Te quiero mucho amiga ¿ya? No lo olvides... Eres una de mis mejors amigas, más que una amiga una hermana.
Andrés: Ha sido genial conocerte este último tiempo, te quiero mucho también, aunque a veces me molestes
:( Igual te quiero :P
Héctor: ¡Te quierooo más que la mierda! Amigo de los tiempos remotosss:P

Anexus Artísticum:

Clau: La raja niña, me caes bkn :)! te quiero.
Bea(hermana Sof) : La adolescente que se ve mayor jejeje me caes bien niña :) sos muy simpática :)
Fran: ¡¡Para que decir!! Te quiero hermanis de copete.

Y un saludo para la madre de la Sof que nos llevó la otra vez a nuestras casas y que es un amor :)

Grandeza

2006-01-15T14:15:00.000-03:00

Quizá, un quizá no valga, o tal vez el quizá quede atiborrado en las bocas de los hambrientos. Hambrientos solitarios que caminan sin voz ni nada, una nada que los quema lentamente hasta dejarlos como pintura de las calles de los mendigos.

Uno podría tal vez, dejar todas esas pretensiones tontas, todos esos sueños de grandeza, para ser uno más del montón. Pero seríamos carne en la boca de un vegetariano, muerte en el vientre de la vida, odio en el amor más profundo. Crecer, eso dicen nuestras almas que luchan dentro de este material podrido. Crecer, aprender, llorar a los muertos que viven en la locura de nuestros ojos. Ojos, ojos y más ojos, que no ven sólo lo terreno sino que indagan más allá, a donde nada es oculto, a donde todo puede ser. Lugar de no pretensiones vanas sino, lugar de pretensiones sinceras. La Grandeza no sólo es material, o quizá el sólo está demás. La Grandeza no se mide materialmente sino que se mide espitirualmente. En nuestros sueños, en nuestras pasiones. Pasiones imperecederas que trascienden hasta el infinito de los tiempos, tiempos sin término, tiempos quiméricos.

Tiempos de Grandeza.

Pedazos

2006-01-06T17:14:00.000-03:00

¿Dejarías que tus sueños se
quebraran en mil pedazos por ese horror que te está acechando hace años?

Leonor: Una taza de café que estaba ya bien fría luego de los días que había estado sin nadie que la bebiera. Y los ojos, los ojos que se escondían detrás de las paredes, que acechaban lo inacechable. La taza, el café, los ojos, y los murmullos...

Amelia: De aquellos seres que no existen más que en los pensamientos ridículos de la gente.

Leonor: ¿Ridículos dijiste? Osas manchar con la sangre vil de tus venas todos esos pensamientos que encuentras ¿ridículos? Mírate primero antes de juzgar de ridículos a los demás. Los ojos siempre han acechado dentrás de las paredes, te guste o no te guste. Ellos siempre están allí, pendientes de lo que hacemos o no hacemos y nadie, ni tú, ni yo, ni la muerte misma los puede renegar ¿Me dirás que esos pensamientos son ilusiones de mentirillas tontas? O quizá suposiciones de gente ignorante, pero no, déjame decirte que no. Que no es así... Ellos nos acechan.

Amelia: ¿Lo puedes probar?

Leonor: En la noche de Luna llena pasada los pude ver después de tantos años de ausencia. O quizá de represión, no lo sé. No querían aparecerse ante mí, quizá me temían o yo les temía. Ellos nos ven, nos quieren, nos toman, se meten a nuestros pensamientos y nos adoran por ser como somos y quizá también por eso nos odian. Amelia, ellos están ahí.

Amelia: ¿Cómo me lo vas a probar hermana? ¡¿Cómo lo harás?! ¿No estuviste en la clínica internada hace algún tiempo? Si mis padres se enteraran de todo esto. Volverías.

Leonor: ¡No me creas! No me creas si quieres, pero ellos están ahí ¡Déjame terminar! Déjame hacerlo. Ellos estaban allí, sentados sobre nuestras butacas, como lo hacen siempre desde que tengo razón. Habían comenzado a cantar esa vieja canción que nos enseñó la anciana Libertad cuando éramos pequeñas. Esa canción que hablaba de los muertos, de los muertos que no se habían ido.

Amelia: ¿Y?

Leonor: Y me miraron, todos esos ojos grandes colmados de años en sí mismos me miraron, me sonrieron con sus ojos alegres, llenos de cristal. Luego se fueron, al amanecer se fueron.

Amelia: ¿Me dirás que estuviste toda la noche viendo esos supuestos ojos?

Leonor: Sí.

Amelia: Estás loca. Quizá deberías volver a internarte.

Leonor: ¡No me trates de loca! ¡Maldita época donde nadie cree nada! Malditos años de incredulidad. Claro, porque ahora lo único que les importa es la maldita reputación, los malditos vestidos, los malditos bailes. Y lo importante, la historia, la verdad, lo que está allí acechando no les importa nada.

Amelia: No, no nos importa nada.

- Fin-

2005-12-30T18:41:00.000-03:00

Como un jirón de nubes. Dejas tus sueños para después marchar... Después todo fue silencio. Coses tus palabras con aguja carmesí de sangre, el dolor, la vida y la muerte. Y mis palabras se las lleva un viento incauto pues ya mi mente ha dejado sus huellas muertas en la vida de algún bribón vendedor de mentiras. Tómame en tus brazos de nubes y llévame lejos de esta simpleza vanidad, para que mis ojos dejen de embelezarse con la hermosura inexistente de un ser precioso en realidades.

¿Por qué será que las personas realmente buenas caen siempre en malas manos? ¿Por qué será que todas las ilusiones se pudren en nuestras manos y pasan al lecho de los gusanos?
Será que quizá, el amor es mucho para gente como nosotros. Que quizá no existe en realidad. Que son sólo sentimientos econtrados.

Será que en realidad no me interesa el amor, que para mí eso no es nada. Que en realidad mi felicidad no va por ese camino.

No...

Mi felicidad es el teatro...

Y ahí hay demasiado amor :)

Ahhh no quiero seguir escribiendo, creo que estoy absolutamente en otro lugar.

Adiós

Y...

2005-12-28T18:19:00.000-03:00

Sueños cumplidos :)

¡Quedé en Actuación! Como quería... Y por eso... I'm soooooo happy :)

Ya, no tengo mucho que decir.

Se les quiere

Sin Dolor

2005-12-21T21:11:00.000-03:00

- Vamos, me prometiste que vendrías ¿Lo recuerdas?
- Yo no te he prometido nada.
- Nada como la sangre, como la sangre manando de ti. Locura sustancial de soledad. Soledad, soledad, soledad.
- Cállate.
- No me hagas callar.
- Me mentiste.
- ¿Que te mentí?
- Sí
- ¿Por qué?
- Porque no existes...

Nadie existe.

Quiero que me entregues tu alma. Tu sangre desquiciada después del olvido. No quiero nada, no quiero nada, pero quiero todo. Quiero recorrer las calles sombrías en mi soledad cautiva, pero no existe nada. No hay soledad, porque la luz mana de mí de una forma inagotable, es como si mi alma fuera un torrente de locura, de felicidad. Pero no te das cuenta, cómo lo harías si no existes, si hablo con un ser sin nombre, sin rostro, sin nada más ni nada menos. Nada más que soledad, soledad, soledad. Cállate, palabra repetida. Deja tus palabras vanas y desnúdate de los prejuicios, lánzate al vacío. A ese vacío sin delirio ni voz de...

Federico: Ven, ven conmigo.

Soledad: Siempre (se acurruca en sus brazos) Será que... ¿Eres la única persona que me puede sacar de esos demonios vástagos?

Federico: Todos vivimos con nuestros demenios Soledad. Todos morimos y revivimos al mismo tiempo. Somos la poesía del mundo hecha carne, hecha sangre, hecha fuerza.

Soledad: Somos la vida tan simple y tan compleja que no deseamos nada más que morir.

Federico: Morir con nuestros prejuicios, para seguir viviendo sin vergüenza.

Soledad: Sin dolor.

Fin

Ya...

2005-12-21T00:31:00.000-03:00

Yo no sé qué decir. Quizá no deba decir nada.Quizá deba quedarme callada en mi sufrimiento. ¡Qué sufrimiento! Plenitud. No hay nada de nada de lo que pensé que habría. Quizá te daba miedo perderme, pero parece que lo hiciste ¿no? Ja... :P

Vamos, sólo son manchas de sangre en un papel, en una piedra. Sobre la acera. Sólo estás tirado sobre una calle, con tu vientre ensangrentado, con tus sueños aniquilados. Te quedas recostado, mientras la sangre mana de tu cuerpo y se extingue por las rendijas del cemento. Ya no lloras, ya no gritas, ya no miras. Ya te vas, sólo te vas, te vas, no estás. Ya no corrompes.

Tengo sueño, no puedo seguir.

Nos vemos

Amor

2005-12-19T02:03:00.000-03:00

Ayúdame

"Te ves tan hermoso en esa fotografía, con todo tu esplendor quebrantado. Con todo tu amor, con toda tu fuerza."

Palabras

2005-12-16T15:26:00.000-03:00

No puedo defenderme y lo sabes, no puedo morir porque sabes que eso es imposible. No soy nada tuyo y no quiero serlo, soy parte del viento. Soy el humo de las entrañas. Soy la desintegración de todo mal y de todo bien. Todos tenemos algo de ególatras, todos tenemos esas armas de espinas que usamos para despedazar los matorrales que nos impiden caminar.

Palabras para ti, que no aún no sé dónde estás:

" No te he visto en días y me parece una eternidad, me parece una eternidad no haberte visto en siglos. Tú sabes que estamos perdidos en este mar de carne y pensamiento. Que no podemos salir aún de estos cuerpos por más que queramos, que la única forma es encontrarnos, encontrarnos después de tanto tiempo. Te espero, te anhelo, te quiero amor, te quiero desde el inicio de los tiempos cuando éramos sólo uno. Cuando fuimos despedazados por nuestras ansías de conocer el mundo, y es ahora cuando nos damos cuenta de que no sólo debemos crecer como seres humanos y almas perdidas, sino que nos necesitamos con locura, con dolor de entrañas, con amor, con miseria, con la fuerza irremovible del amor puro. Quiero tocarte, saber que estás ahí, que después de las lágrimas derramadas te volví a encontrar. Quiero saber de ti, morir en ti, llorar en ti, no ser nada más que tu pureza extrema. Quiero destrozar esta barrera irremediable, quiero verte, salir de este cuerpo soso y verte. Amarte, amarte como antaño cuando era el fuego nuestro lecho, cuando era el agua nuestra miel, cuando era el aire nuestra unión.

¿Dónde estás? ¿Por qué no contestas a mis súplicas? ¿Ya no me escuchas? O es que quizá tú no estás aquí, que nos has vuelto, que ya te fuiste, que me esperas en el final. Que no quiero, que no quiero esperar tanto para reencontrarte, que quiero ser ahora mismo parte de ti como antes. Que quiero hundirme en tu miel destrozada, que quiero bajar del cielo de la tierra y abrazarte después de tantas batallas, que quiero secar tu sangre como ese día que nos vimos por última vez ¿Cuánto ya? Dos, tres, cuatro, cinco, siete, mil siglos... No lo sé, sólo recuerdo nuestro deambular por los pastizales, luego el fuego, luego la sangre, luego la muerte y por último la promesa y la certeza de que nos volveríamos a encontrar ¿Perderte? Yo sé que me escuchas, pero que aún no puedes hacer nada, que aún no puedes mover los continentes para encontrarme. Yo sé que estás aquí, quizá infinitamente lejos, quizá ridículamente cerca, pero yo sé que es en este siglo, en esta vida donde nos debemos reencontrar. Todo error, todo misterio fue para que los fuegos de la noche se unieran de nuevo, para que los dioses de la tierra hiceran estos cuerpos a la medida, para que nuestros ojos etéreos volviesen a contemplarse. Te Amo, te amo y te deseo, deseo encontrarte después de tanto tiempo ¿Servirá de algo este deseo incontrolable? Te vi desde lejos ¿no?... ¿Habrás sido tú?..."

Solitude

Estás ahí

2005-12-14T16:12:00.000-03:00

Tengo ganas de volar ¿Cómo? No sé. No hablo de caños, se entiende. No sé, quiero hacer algo genial. Tomar mis cosas e irme, simplemente irme. Quiero conocer y que me conozcan, quiero vivir simplemente la vida. Quiero rodar por los campos frescos, llorar por el naciemiento de un niño, reír por el capullo de una flor que se abre. Estoy cansada de hipocresías y superficialidades, estoy cansada de que todo lo que digan sea mentira. Soy una mentira. No, yo no, o por lo menos no pretendo serlo.

" Abrázame un poco más fuerte. No me sueltes ¿quieres? Me siento tan bien a tu lado que no puedo y no quiero soltarte jamás ¿Me oyes? Claro, si tu siempre estás ahí junto a mí. Tu respiración se desliza por mi piel desnuda, tus palabras endulzan mis oídos. Estás ahí ¿cierto? Siempre estás ahí. No te vayas, no me dejes aquí sola pretendiendo que todo fue una ilusión. Yo sé que estás ahí, que no me dejarás nunca. Porque la sangre lo dice ¿cierto? La sangre siempre dice todo. Tú siempre los has dicho así, la sangre lleva en sus torrentes algo de mágico, de soledad, de amor, de unión. Abrázame de nuevo ¿No? Espera... Sí, estás ahí. Cubierto tu cuerpo con las sábanas oscuras de mi cama. Tu piel blanca hace contraste con la oscuridad de la habitación y mis manos recorren con ternura tu espalda. Duermes, pero lentamente abres los párpados para mirarme con esos ojos color miel, para sonreír con tus labios exquisitos. Quiero tenerte para siempre entre mis brazos, hundirme en el amor de tu delirio propio, ser lo que eres tú y tú lo que soy yo. Ser siempre y no dejar de serlo. Te Amo ¿Lo sabes? Siempre lo has sabido, nunca lo has renegado. Y me abrazas, porque no soportas no abrazarme, porque te enloquece tenerme tan lejos, porque yo también sé que me amas. Me lo dicen tus ojos. Me lo dicen tus labios cada vez que toco tu piel triste, me lo dicen los vientos todo los días que caminamos por la arboleda. Y el frío de las lluvias cuando nos besamos bajo su mirada ¡Te quiero! Es que amor mío, al verte tendido aquí, junto a mí, acariciando mi espalda las lágrimas ya no soportan el dolor. Te abrazo fuertemente, te beso con locura, me tomas por la cintura, me besas el cuello desnudo, me dices que me amas, que me quieres, que me has encontrado, que no me dejarás, que eres sólo tú el que existe, que estás ahí para siempre, que...

Que no has llegado, que te sueño, que te espero, que te amo ha escondidas, que eres tú el que debes estar por cualquier lugar del mundo divagando, que soy yo la que estoy en este lugar del mundo, divagando. Que te amo y que me amas, pero que aún no me conoces en esta vida, que aún no te conozco en esta vida. Que quiero verte, que quiero encontrarte, porque sé que estás ahí, porque sé que el momento se acerca. Porque sé que llegaré a ti, para amarte."

Blue Velvet

2005-12-09T17:38:00.000-03:00

Buena película. Dios, sí... Perdón digo David Lynch.
Me sentí demasiado identificada con Dorothy Valens cuando Jeffrey iba a su apartamento siendo que él amaba a Sandy ¿Adivinemos quién es quién? Dorothy--> S, Jeffrey---> C, Sandy---> V. Sí, triste. Pero esa tristeza no le quita para nada el encanto a la película. Es espectacular, la pobre Dorothy debe soportar el chantaje y asquerosidad de Frank Frank es un maldito engendro. Pero bueno, mejor les dejo todo en absoluto misterio pues ESA esa la idea. El misterio es el condimento más exquisito de esta película.

Bueno, a ver ¿Qué puedo decir en estos momentos? Mmm se viene la fiesta, espero pasarla bien, eso creo, creo muchas cosas. Pero no sé... El olvido de la rabia se demora en llegar, esperemos que no se demore mucho o sino cuando llegue le golpeo para que sepa que conmigo no se juega.

Ah... Jeffrey ¿Por qué ibas al apartamento de Dorothy y estabas con ella siendo que te gustaba Sandy? Bah... Pero se acabo ese juego ¿Cierto Jeffrey? Ahora tú te quedas con Sandy y Dorothy es feliz ¿no?

Jajajaja

Besos... en la soledad de tus ojos dormidos.

(Que no se confunda!!! Jeffrey es C)

desvaríos2

2005-12-09T12:31:00.000-03:00

Es extraño, raro y divertido leer cosas que escribiste hace dos años en esas clases aburrida mientras te quedabas dormida recordando a ese amor que nunca olvidaste. Sí, lo digo porque encontré algo que había escrito sobre el ser humano, pensando en el amor, ése amor que había perdido llamado Camilo. No tengo miedo de decirlo, la gente que ve este blogger es de absoluta confianza. Nadie en desgracia leerá estas palabras. Mierda, me tengo que ir XD Nos vemos.

Bo

2005-12-08T00:14:00.000-03:00

Oh... fue espectacular...
En serio.
Me di cuenta de lo mentiroso que era y de las weás de pendejo que hace.
Jajajaja
Ya no sufro por una insignificancia.
Soy absolutamente feliz sin él =)

Adiós

2005-12-07T14:15:00.000-03:00

Verás. No es fácil ¿Cierto? A pesar de todo te quise mucho y fuiste muy importante en mí. A pesar de todo creí que me querías, aunque todo fuera mentira. Ahora debo seguir, cómo, no sé, no hay explicaciones y no las pido tampoco. No quiero saber nada, ojalá desaparecieras por un buen tiempo, ojalá me hubieras querido en algún momento de tu vida, ojalá hubieses podido amar, pero nunca lo pudiste hacer, estás vacío y lo sabes y no quieres estarlo, pero sabes que si te sigues escondiendo estarás vacío. Pero prefieres no estar solo que vacío. No leerás esto, lo sé. Porque aunque digas que me recordarás eso no sirve de nada, ahora quieres a otra, sí , siempre lo supe. Siempre supe que me dejarías que esto sería una mentira, que no sé. Que dolor. Yo quise soñar junto a ti, pero no lo permitiste y también me cansé. No me arrastro, porque no quiero volver contigo, no quiero ser carne de mentiras podridas, además todos tenemos nuestro camino ¿no? Y yo tomé este y perdí a quién más amo. Y ahora él no quiere saber nada de mí. Que asco, que dolor, que muerte. No te extraño, sólo tengo pena de que no podamos seguir y construir algo pero a decir verdad, no quiero hacerlo ahora. Porque eres un mentiroso.

Me da pena no ayudarte, porque estás tan sólo, tan metido en tus mentiras que quizá has llegado a creérlas y no sé. Que lástima. Quizá deberías estar con ella, con la que nunca olvidaste, quizá ella es igual a ti, quizá ustedes deban estar juntos.

No sé, no tengo nada más que decir. Sé feliz.

Adiós.......!!!!

Finish

2005-12-05T16:24:00.000-03:00

Todo se acabó.

Transposiciones irreconocibles.

2005-12-03T16:41:00.000-03:00

Sí, un adiós quizá. O tal vez nada de eso, nada de eso. Nunca. Una carta de despedida, de una despedida que no existe. Sí Soledad , estás realmente confundida, sientes el sabor amargo que se posa en tu boca, que duerme mientras respiras, que llora mientras hablas, que surge de las profundidades mientras gritas. Niña triste, niña buena, niña mala, niña muerta. Niña sola, sola en este mundo colmado de soledad. No niña, no hay soledad en tu alma, hay certezas que nunca quisiste aceptar. Te vengaste sin quererlo, sin quererlo diste vuelta el rostro a lo que más deseabas, y te diste cuenta Soledad de que tomaste otro camino. Quizá era el camino correcto, quizá debiste dejar que la muerte siguera su curso, puesto que todos tenemos el momento. El momento en que nos llega la muerte de ciertas estapas. No llores, no sufras, no extrañes. Porque sabes que llegará de nuevo el momento, que todo lo que hay ahora lanzado en el viento son solo palabras, que al fin y al cabo en algún momento dormirán como siempre lo hacen los sueños. Una foto así, parecida a este árbol erguido marcó el fin y el comienzo de la transposición, de ese estado para este estado. Un paso más para dejar otros pasos menos.

Ayer fue un día importante, un día importante que nunca olvidarás y siempre en tu alma albergarás. Pero no es eso lo que recuerdas ¿cierto Soledad? No, eso aún esta fresco en ti, eso no se embarra aún, eso existe, eso respira, eso vive. Lo otro está muerto, lo otro ya ha pasado hace mucho, lo otro es lo otro y nada más que lo otro. Siempre has vivido así, siempre has vivido así porque recién te estás dando cuenta de cómo vivir. Reclina la cabeza nuevamente bajo el árbol. "Después de todo fue bastante tiempo e importante tiempo" ¿No Soledad? ¿No? ¿Ya olvidaste al tiempo? Al tiempo le gusta jugar con las personas o a las personas quizás con el tiempo. El tiempo no existe, o quizá sólo existe aquí, sólo fechas, sólo horas, sólo pensamientos regidos por segundos. El tiempo existe cuando queremos que exista, nunca más. Soledad, siéntate un poco, levanta ahora la cabeza y no recuerdes más. Como tiempo no te lo permito, aunque mejor callo porque no existo.

Soledad, a ti siempre te ha gustado recordar. Recuerdas con ansías la vida, pero hay momentos en que hay que olvidar. Olvidar cosas para enmendar otras ¿No? No Soledad, siempre no. Soledad ¿qué te produce saber que el recuerdo es tan sólo la misma vida que sigue y sigue estando en tu cabeza? ¿Es malo recordar? No. Depende, aunque ya tomaste la decisión y creo que es válida. Decidiste seguir, dejar muchas cosas como si estuvieran muertas, enterradas. Está bien Soledad. Sigue, es lo mejor ¿ O no?

S

Nada.

2005-12-01T13:27:00.000-03:00

Desaste de tus prejuicios, de tus amores vanos. De tu soledad
empinada. Déjame aquí, latiendo bajo la tierra enmohecida, latiendo bajo tus
recuerdos vanos.

Está bien, así respondes a mis ruegos tristes, a mis pasados
añejos. No fue nada y a la vez fue mi mundo, mi verdad, mi alma apresada entre
tus dos ojos, entre esas dos pupiles que guardan en ellas la verdad de
mi existencia. Dejaste aquí tu pasado y te fuiste para siempre,
para siempre dejando mi vida en tu muerte.

Y ahora te engañas con esas lágrimas marchitas, no, no hay
lágrimas. No en ti, ya no. Ríes porque ya no hay nada, porque todo se marchó,
porque todo murió en sí mismo. Porque ya no hay más promesas eternas de amor.
Porque el amor se marchitó.

No puedo decir nada, porque no hay nada. O porque quizá hay mucho. El anterior escrito no es nada, no lo tomen en cuenta, es solo un soplo de mi mente desvariada, no tiene nada que ver con nada.

Me siento muerta y a la vesz con más vida de la que nunca tuve. Son los ciclos, los caminos, las verdades. Todo pasa y ya se ve como se va... Como se va todo, como se va este mundo.

La música no tiene nada que ver con la frase XD

2005-11-30T20:46:00.000-03:00

Yo quería ser mapuche cuando joven

2005-11-28T21:47:00.000-03:00

Sabes que te observo, que me encuentro detrás del forraje verde de este bosque solitario. Que en las noches mis pensamientos navegan hacia donde están tus ueños, que mi alma, oh triste vagabunda, recorre cada paso de tu respiración.

Tu sabes que mi alma se cubre de tu dulzor. De tu horizonte intranquilo, de mi pasado de dolor. No sé quién soy, pero sé que te sigo, que te busco, que me hundo. Que eres el mar y la delicia. La delicia del momento, de esa mañana entristecida, bajo las nubes y el rugido del inexistente mar.

Porque nada puede decir ni hacer, prisionera de mis sueños, de virtudes demolidas. De un adiós, o mejor un hasta pronto.

Te quiero Mein Engel.

[Saludos para la sof, amiga te quiero muuuucho!!!! gracias por todo =) te quedó genial la pag =) adiós]

Colóquele un Título.

2005-11-28T13:37:00.000-03:00

"Un Amor cruel sin piedad... Me ha destruido"
Composiciones musicales del teatro

Mil horas en la mañana, como si la vida se compusiera de esos momentos sagrados. Y es verdad, así es la vida ¿Qué más se puede pedir? Nada, no quiero pedir nada. Ah sí, podría ser 660 puntos ponderados en la PSU, sería genial ¿No? Sí, quiero ser estudiante de Actuación de la Universidad Católica... ¡Sí! Eso quiero... Deseos exquisitos cúmplanse...

Para un pasado condenado...

<<¿Podrías detenerte un poco? Simplemente quedarte callado para siempre. No quiero ver los ojos de la desesperación. De la vida, de una muerte pronta, de la sin razón vana que cruzó nuestros cuerpos aquella tarde de primavera. Te fuiste y yo cambié de rumbo, te fuiste y yo me marché... Para buscar horizontes tibios, dulces, emanados de la verdad pura. Pero ¿Qué haces? ¿Me restregas en el rostro tus amoríos asquerosos, tus pasados, tus verdades, me retregas en los ojos la imagen indeseada, te vas, te marchas, juegas con mi ser y luego te vas a mis brazos? Pero sabes que siempre que caes, estoy yo ahí. Y yo cansada de ser paño de lágrimas o agua que sana. Cansada de verte existir ¿No sería más fácil matarte? No, da lo mismo. El pasado para el pasado y el futuro para el futuro... Y tú, eres simplemente pasado.

¿Eso crees?
Eso sé, pasado es pasado, futuro es futuro. Nada más que eso, cada uno debe dar lo que le corresponde. El nuevo horizonte existe, el nuevo dulzor está, no necesito pasados para llorar.>>

Desvaríos

2005-11-26T17:27:00.000-03:00

Es mucho tiempo o quizá no es nada de tiempo. El tiempo infinito no pasa, destruye. ¿Destruyes? ¿Acaso tiempo infinito no estás ahí, latiendo amargamente en el corazón de la muchacha? Infinito, tiempo. A veces hay cosas que se colan por nuestra mente y son nuestros ojos los que se quedan atados a una sola imagen. Y él se levanta del asiento, y camina sin rumbo y los ojos lo siguen hasta que se pierde en la multitud. Y tú no existes porque nunca has existido, y te das cuenta de que eres un sueño, de que eres un sabor amargo en la boca de otra persona.

Y quieres despegarte de esa imagen pero no puedes porque nunca has sido algo. Porque tú eres esa propia imagen discordante que se repite cada instante en la cabeza de muchos de los perdidos.

“Se recostó sobre el césped, desnuda mirando el cielo. Sin saber nada más que su nombre y su pasado ¿Qué pasado? Ella era como las estrellas, sin nada más que la luz de sus ojos incandescentes. Y no podía hacer nada más, que desear caer en las aguas de la locura y olvidarse de todo lo que nunca había recordado. Se vistió con la luz de la ciudad y caminó divagante por entre calles solitarias. Los enamorados no estaban, los enamorados dormían en sus casas, los enamorados mataban, los enamorados bebían. Los enamorados se olvidaron de ella, la dejaron abandonada en un rincón de sus casas, la olvidaron para siempre luego de encuentro a su enamorada. Los enamorados ya no la querían, porque ya no la necesitaban. Ella volvía a estar sola… Pero eternamente enamorada.

Dejó sus sueños sobre el desván, sus zapatos sobre los sueños. Sus ojos sobre sus zapatos y su corazón se lo entregó a un muchacho. Ella le sonrió un momento mientras él caía en enamoramiento, se cubrió de sangre y del sonido de su canto. Se cubrió de sueños, de amores y de quebrantos. Ella moría cuando él ya lo amaba. Ella caía mientras él la amaba. Ella se tiró al río… Mientras él la olvidaba.”

Besos de papel

Gracias

2005-11-26T00:22:00.000-03:00

Gracias

Créelo ud mismo

2005-11-25T00:30:00.000-03:00

- Me marché.
- ¿Cómo que te marchaste?
- Sí, me marché.
- Te veo aquí.
- Ya no estoy aquí, soy solo una imagen borrosa de tu pensamiento.
- Entonces si tú dices ser la imagen borrosa de mi pensamiento… Eres un tú, no te has marchado. Te contradices imagen borrosa, no me mientas, es malo mentir.
- ¿Para quién es malo?
- Para mí, para ti, para todos.
- Para mí no es malo. Soy solo una imagen…
- Cállate.

¿Desearías ser un todo? Un alma errante quizá. Es más fácil ser nada que todo. Mientes. Es más fácil ser todo que nada, porque siendo nada no tienes donde recoger ni menos dejar tus sueños. Porque eres nada, porque no sueñas.

Porque te quieres sumergir en petróleo. “Lo sé, me hundo en un mar de petróleo.”
¿Quieres soñar? Pues deja tus prejuicios tontos en tus ojos y deja de llorar ¿Lloras? ¿Por qué lloras? ¿Lloras porque sabes la verdad? Porque sabes que esta vida o este momento es una quimera fría (sí te gusta esa palabra ¿Cierto Soledad?). No tú no estás llorando, tus estás en otro lugar. Tú estás en tu teatro de papel. Intentando cumplir tus sueños.

“Y quiero formar una compañía que recorra Chile de norte a sur. A esos lugares donde nadie más va. Y quiero que los demás dejen sus problemas por un minuto y se sumerjan en el teatro. Quiero volar, sentir, ser parte de todos y todos parte de mí. Porque somos y seremos siempre una familia.”

Lo siento, me alargué.

Besos de papel

Mmm

2005-11-24T14:54:00.000-03:00

Maldita entrada de ayer ¬¬u
No se subió.

Gr...

Quizá en la noche suba algo más.

"Un corazón que nunca amó no merece ser amado" Joao Gilberto

Hoy

2005-11-24T03:29:00.000-03:00

Delirios

2005-11-23T03:12:00.000-03:00

Delirios

Son esos típicos momentos, en donde caes un poco al fondo de las almas y dices: Respiro, un momento de respiro por favor. No es que quiera menospreciar al aire, este ser tiene una gran función, pero a veces necesitamos otro tipo de respiro.

¡Vaya! ¿Quién reside aún allí? Podrías morir y ya nadie se da cuenta Pobre y desquiciada Hija de la Soledad. Soledad...
Vaya Soledad.

-.-

Federico: ¿Dónde estás Soledad?

Soledad: En las almas de los amantes, en tu teatro, en tu voz, en la carne de los que luchan, en el sol y en la luna, en la muerte de cada ser existente, en el respiro del fin. Estoy entre las voces de los que danzan, de los que mueren, de los que residen en ti, Federico ¿Dónde estás?

Federico: Bajo tierra, perdido... Pero en el alma del arte eterno. Estoy en ti... en todos.

[Fragmento inédito "García Lorca... ¿Dónde estás?"]

Es que en realidad... No tengo nada más que decir.

Los quiero...

Te quiero amor mío... Besos eternos.